Elle souleva ses cheveux, qui collaient sur sa nuque, s’étira comme un chat sur sa chaise d’été, qu’elle avait installée sur la petite galerie de son appartement et poussa un petit soupir. Ça faisait déjà dix mille ans qu’elle écrivait. Le pourquoi que lorsqu’elle s’étira ses mains craquèrent, ce qui la ravissa, presque. Allez savoir pourquoi, la jeune fille adorait la sensation ainsi que le bruit de ses os qui craquaient, les uns contre les autres. Effie attrapa du bout des doigts un élastique qui traînait sur la petite table à côté d’elle et attacha ses cheveux en une toque désorganisée. Elle était heureuse. Elle écrivait. À pleine vitesse. Sans retenue. Sans logique. Comme si on l’avait défiée de vider son stylo bille le plus rapidement possible. Et ce n’était même pas pour un devoir, une dissertation ou peu importe pour un cours. C’était seulement parce que lorsqu’elle s’était réveillée, ce matin-là, elle s’était fait un café, elle avait traînée en pyjama en faisant les mots croisés dans le New-York Times et en écrivant « chrysalide », elle avait eu l’impression qu’on venait de faire vibrer son cerveau – et non son téléphone – et elle s’était mise à écrire dans les cases. Puis, sur le journal. Et elle avait décidé de terminer sur des feuilles de cartables.
Il était 14h15. Et elle paressait encore en pyjama, dans sa chaise, éclairée par les derniers rayons de soleil de septembre et elle avait bu quatre cafés et écrit une trentaine de pages. Elle n’écoutait que les klaxons, les bruits des automobiles passées, les cris, les voix éloignées des gens, la ville, New-York. Et elle se sentait bien. Jusqu’à ce qu’elle se rende compte de l’heure.
Putain, elle avait un rendez-vous chez le psychologue dans quinze minutes. À Staten Island. À l’autre bout du monde, autrement dit. Elle paniqua en se levant, échappa la tasse de café par terre. « Putain ! » Effie tourna sur elle-même, se promis de le ramasser dès qu’elle revenait et s’enfuya vers sa chambre où elle enfila les premières shorts et le premier chandail – trop grand pour elle – et les premiers souliers – trop usés – qu’elle trouva. Pas le temps de s’arranger comme si elle allait à une parade de mode. Jamais elle n’aurait cru se presser autant pour aller voir un psychologue.
Mais étrangement, ça lui faisait du bien se confier à quelqu’un, même si elle se sentait analyser, juger, Effie aimait bien déblatérer sur sa vie, sans avoir l’air d’une conne. Ça faisait du bien. Et aussi pleurer sans retenue. Pouvoir lui parler de tout et de rien, sans retenue. Elle prit du bout des doigts ses clés et son sac, barra la porte et descendit les escaliers en tentant de ne pas se tuer.
14h25. Effie courra au sens propre jusqu’à la station de métro. Utilisa tous les mots les plus laids dans la langue anglaise et sacra même en français ; habitudes qu’elle avait empruntée à son père. Ce foutu métro en panne. Elle prit son portable, fit défiler les contacts, puis leva les yeux au ciel. Composa le numéro et prit une bonne grande respiration en priant qu’il réponde.
« Rosenfield. C’est Eff’. T’as une auto, hen ? » Elle lui laissa quelques minutes, pour la peine. Histoire qu’il réponde. « Oui ? Je t’aime. Viens me chercher, j’suis devant mon appart, d’accord ? JE VAIS TE PAYER L’ESSENCE, T’INQUIÈTES. » Pauvre petit. Elle n’avait même pas prit la peine de lui laisser la chance de placer un mot dans ce semblant de conversation.
Elle marcha un peu plus lentement jusqu’à son appartement, attendit – patiemment – son arrivé. Lorsqu’elle vit son auto et lui derrière le volant se stationner devant elle, elle n’attendit pas et ouvrit tout de suite la porte et prit place sur le siège.
« Faut que je sois à Staten Island, dans genre cinq minutes. Tu peux sortir la batmobile, s’il te plaît ? » Elle lui fit son plus grand sourire, s’attendant à tous les non dans n’importe quelle langue possible.
Et l’auto fini par avancer. Et elle fini coincée dans le traffic. Parce que New-York est New-York. Et Effie soupira. Et Effie jugea. Parce que selon elle, le traffic n’existe pas. Et son ami devait sûrement avoir trouvé son permis de conduire dans un joyeux festin en cadeau, au McDonald.
« Non mais t’es nul ! Je serais sur un kart de golf que j’irais plus vite que toi ! » Adieu rendez-vous. Et lorsqu’il la foudroya du regard, elle éclata de rire. « PRINCESS PEACH TE DÉPASSERAIS, TE RENDS-TU COMPTE ? » Elle se prit les cheveux dans les mains, comme si c'était la fin du monde, puis elle eut un sourire et retomba sur son siège. « Tu devrais lui jeter une carapace à la figure. » Évidemment, elle parlait de l'acura rouge, qui selon elle, bloquait la rue. Ça suffit les références à Mario Kart.