DAWN & MILES

Enfin arrivé à l'étage indiqué par la charmante secrétaire présente au premier étage de l'immeuble, Miles laissa entendre un léger soupir, oscillant entre le râleur et le ravi. Ravi d'en avoir terminé avec les innombrables escaliers et la lumière clignotante éclairant les couloirs ; râleur d'avoir dû se taper ces innombrables escaliers et la lumière clignotante des couloirs en premier lieu. On était censé toucher du doigt le luxe, entrer dans une sorte de temple du raffinement, le seul chiffre d'affaire qui n'en avait jamais terminé de grimper malgré la chute financière de la société. Pourquoi, alors, n'avaient-ils pas trois ascenseurs en parfait état de marche ? Vincent, la main accrochée à la rampe, l'autre posée sur sa hanche, arriva à son tour, lui jeta un coup d'œil furieux, ne parvint pas à articuler le moindre mot de reproche tant son souffle s'était absenté de ses poumons. Dans sa pupille, pourtant, Miles pouvait lire ce qui agitait l'esprit de son pote, et laissa éclater un bref rire, s'approchant d'un pas de l'homme en lui posant la main sur l'épaule. « T'es le meilleur photographe de la ville, et sûrement le moins chiant Vince, tu pensais sûrement pas que j'allais demander à Lyssa de m'accompagner. » Un maigre sourire se dessina sur les lèvres du photographe, un truc acerbe qui le caractérisait. « Elle en rêvait pourtant de venir ici. C'est elle la mode tu vois, elle qui connait tout à la haute couture tandis que moi, je suis seulement bon à aller faire deux-trois clichés des écureuils de central park. Elle te tournait autour depuis une semaine comme un clébard attendant son os. » articula-t-il entre deux souffles. Miles leva les yeux au ciel, les images de la fameuse Lyssa tournant comme une multitude de guêpes dans son esprit. Lyssa aurait sûrement tué pour être ici. « Franchement, je lui aurais volontiers cédé ma place si j'avais pu. La mode ... » il laissa sa phrase en suspens, accompagnant d'un simple geste la suite de son propos : il désigna son t-shirt, sa chemise en flanelles et son jean comme simple exemple de son manque d'attrait pour le bon goût. Merde, si son patron voulait lui planter une épine dans le pied, il s'y était prit comme un chef. Ce monde était à mille lieux de celui que fréquentait et aimait le journaliste. Vince se redressa, étira ses bras par dessus sa tête, et d'un hochement lui signifia qu'ils pouvaient à présent se jeter dans la fosse aux lions. Ils poussèrent la porte, se présentèrent au bureau d'une énième secrétaire qui leva ses royales fesses griffées Chanel en leur faisant signe de la suivre à travers les couloirs. Miles mordilla sa lèvre inférieure, jetant des coups d'œil aux bureaux qu'ils dépassaient d'un pas rapide vers celui de la directrice de la marque. Est-ce que cette styliste et rédactrice était consciente qu'on lui avait envoyé le journaliste le moins qualifié pour son interview ? Que Miles aurait été plus à l'aise en posant des questions à des anciens membres d'al-qaida qu'à n'importe qui dans cette fichue entreprise ? Sûrement pas, et il tenterait de garder le côté professionnel jusqu'au bout. La secrétaire s'arrêta devant la porte d'un immense bureau, tourna les talons vers eux. « Mademoiselle Calloway vous attend. » un sourire presque compatissant s'invita sur les lèvres roses de la jeune femme qui détala aussi rapidement qu'elle les avait conduit ici. Miles croisa le regard de son ami qui haussa négligemment les épaules. Il sortit son calepin -côté old school qu'il n'aimait pas perdre ; on ne disposait de toute façon pas d'une wifi impeccable dans le désert-, et poussa la porte. Elle était de dos, une cascade de cheveux bruns glissant le long d'un dos couvert d'une robe travaillée et sûrement aussi coûteuse que le salaire de certains employés de cet immeuble. Il s'éclaircit la voix, pour faire remarquer leur arrivée. « Mademoiselle Calloway ? » il s'avança d'un pas. « Miles Caldwell, du New-Yorker. Et Vincent Pratt, photographe. »