Jusqu'à l'âge de onze ans environ, Angus avait été analphabète. Et souffrant de cet handicap conséquent, le garçon avait peu à peu appris à lire grâce à sa grand-mère. Il lui piquait tous ses livres ou alors, il l'écoutait raconter des histoires et il parlait comme dans les livres parfois, pour frimer. L'écriture maladroite, Angus n'avait jamais été très à l'aise avec un crayon en main. C'était crispant à tenir mais il s'accrochait quand même. Et, au bout du compte, Angus passait plus de temps à lire qu'à écrire. C'était à peine s'il prenait la peine de gratouiller quelque chose sur une feuille pendant les cours.
Non, il s'enivre. Il n'a pas besoin de prendre des notes. Il écoute, attentif, et suffisamment intelligent pour retenir les choses essentielles. Sa culture est immense ; Angus passe la majeure partie de son temps à lire, ou à regarder. Contempler. Observer. Songer et comprendre. Il sait qu'on apprend davantage en faisant attention aux autres et aux mots qu'en baissant son nez sur une feuille blanche. Il le sait mieux que quiconque, et ses voyages l'ont tellement nourri qu'on eut presque dit de lui que c'était un surdoué - mais l'anglais ne l'est pas. Il est seulement, foutrement, riche. Riche en gens, riche en livres, riche en images, riche en odeurs. C'est une armoire qui renferme un tas de belles choses, car il s'en galvanise passionnément. C'est une panoplie des merveilles les plus maussades et les plus pourpres de la vie. Ce n'est pas un garçon âcre, c'est un garçon doux qui adoucit les choses âcres, justement. Il rendrait les laideurs les plus touchantes.
Puis la musique. La musique des livres et la musique tout court. De belles chansons, les plus belles pour lui. Les plus enrichissantes. Angus peut passer toute une journée dans une musique de fond, rien que pour se nourrir musicalement et pour ne pas faire subir à ses oreilles les horreurs du monde. Mais il n'a rien contre la mélodie d'un rire, d'un gloussement, d'un sourire, d'une phrase bien placée ou d'un cri amoureux. Il aime toutes les sonorités sensibles et colorées du monde, Angus.
Alors, il n'était évidemment pas étonnant de retrouver Angus Stone à la bibliothèque du campus, quoique pauvre en matière de bonne littérature. Il était là pour les identités olfactives des bouquins sur les étagères, essentiellement. Il était déjà caché entre deux rangs, à reniflant discrètement une page d'un livre de Sartre. La bonne odeur des veilles pages jaunies et abîmées par le temps... Une symphonie.

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