Elle a le cœur lourd, le cœur sourd. Rien ne changera, le ciel restera le même au fil du temps et les espoirs finiront par disparaitre. Un jour, peut être que la blessure cicatrisera. D'ici là, il ne lui reste que ses mains pour prier et ses souvenirs pour pleurer.
Kathleen passe la main dans sa chevelure anarchique. L'air de novembre est vif, lui griffant presque les poumons. Respirer, se donner la peine de vivre est devenue un fléau.
Elle reste là, à la merci du froid et du vent, revêtue du manteau de la nuit, elle devient invisible. Comme elle l'a toujours été. Jusqu'à lui.
Il n'était même pas intéressant.Il n'avait aucune conversation et passait le plus clair de son temps à dessiner. C'était la magnificence de ses dessins qui avait réussi à toucher le cœur de Kathleen. Comme un bout de vie, sous les doigts d'un garçon perdu. Le dessin prenait vie, tandis que l'artiste se mourrait. Kathleen en était tombée amoureuse et Daniel avait succombé à la douceur de la jeune femme. Seulement, ils n’étaient pas seuls dans ce couple. Daniel cachait cette part de son être qu’il se refusait à avouer. La maladie.
Leucémie. Un mot, une définition, une conséquence. L’absence.
Kathleen essuya la larme qui roulait sur sa joue brûlante comme mortifiée par le froid. Elle se releva péniblement, ses membres ankylosés lui arrachant un soupir. Tandis que les dernières lumières de la ville s'éteignaient, la jeune fille descendît du toit. La petite échelle fléchit sous son poids et Kate posa un pied mal assuré sur le sol. Ce pied ne lui appartenait pas. Complètement anesthésié par le froid, celui ci se déroba, et la jeune fille s’étendit de tout son long sur le sol.
Fatiguée, la jeune fille se releva, ravalant son égo bousculé par la chute. Elle ouvrit la baie vitrée et se glissa dans l'atmosphère chaude de l’appartement familial. Comme tous les soirs, les parents hurlaient sur le petit frère insolent, traversant une période de rébellion. Ne prêtant pas attention à la dispute en cour, la jeune fille traversa le couloir et s'enferma dans sa chambre. Petite, douillette, chaleureuse, l'havre de paix de Kathleen représentait la jeune fille qu'elle était. Des affiches brandissant des slogans d’anarchie, des souhaits d’évasion dans chacun des tableaux, reflétant la personnalité d’une adolescente de 17 ans.
17 ans. L'âge de toutes les folies, de toutes les passions. Un âge de liberté. L'esprit pense par lui-même et la personnalité se fait découvrir. Les chaînes se brisent et on devient celui qu'on a toujours été. Sauf dans certains cas. On devient aigrie, seule et renfermée. On ne rit plus, face à l'interminable attente. On vit aux dépends d'une fin malheureuse, d'une mort prévue. On reste aux aguets, vivant notre jeunesse à moitié.
Ne jamais s’accrocher, ne jamais être à la merci de quelqu’un d’autre était devenue les deux seuls principes de Kathleen. Jamais elle n'était tombée amoureuse. Daniel était l'exception. L'exception qui allait renforcer ces principes. À quoi bon, si la fin n'est que souffrances, s'accrocher à quelqu'un qui partira ? Pour finir meurtrie, regardant cette personne partir avec la moitié de votre être, la moitié de votre âme et l'absoluité de vos sentiments.

Ne prenant pas le temps d'ôter ces vêtements, Kathleen s'allongea sur son lit, laissant son regard vagabonder sur les diverses photos ornant les murs. Huit mois d'amour résumés en une pléiade de clichés. Des sourires cachant les larmes et des baisers masquant le mal-être. Prise d'une pulsion de colère, Kathleen se saisit des photos et les arracha violemment du mur. Les bouts de souvenirs volèrent, se plissant sous la poigne enragée de la tristesse. Les visages furent déchirés, les baisers rompus. Comme une pluie de cendres après un incendie, les photos volèrent, retombant en petits morceaux sur le sol. La colère n'étant toujours pas rassasiée, la jeune fille se saisit des cadeaux, des objets symboliques et les jeta au sol. Les figurines, les bijoux, les cadeaux explosèrent en une vague de verre. Kathleen visualisa la scène au ralenti, sa main lâchant lentement la boule à neige sur le sol. La tour Eiffel chuta durement, les flocons se déversant par terre, telle la neige se posant timidement sur un sol mouillé, et transportant tout ce spleen si propre à un mois de décembre.
Haletante, Kathleen fixa le champ de bataille qu’était devenue sa chambre. Les souvenirs matériels n’étaient plus. Comme dans un état de transe, Kathleen jeta les débris d’amour dans la poubelle. Les yeux rouges de larmes, elle se jeta ensuite sur son lit et attendit patiemment que les bras de Morphée l’emportent.
Elle lui en voulait. Inconsciemment peut être, mais elle lui en voulait. Elle lui en voulait de l’avoir laissée s’attacher à lui, elle lui en voulait de lui avoir touché le cœur. Elle regrettait de s’être arrêtée devant ses dessins. Il n’était rien, pourtant il représentait tout. Kathleen s’en voulait aussi, d’avoir été bernée par quelque chose d’aussi futile que les sentiments. Elle s’en voulait de ne pas s’être protégée des conséquences.
Aussi insensible qu'elle était devenue aux coups, Kathleen ressentie les vestiges de sa veillée tardive lorsqu'elle ouvrit les yeux. Le drap blanc qui entourait son corps, comme un dernier linceul, se refusait à laisser sortir la jeune fille. Pourtant, si elle voulait répondre à un avenir correct, il lui fallait se lever et étudier. Tout en joignant le geste à la pensée, Kathleen tenta de se souvenir la date du jour présent. Pour la jeune fille, les jours passaient et se ressemblaient. Kathleen s'habilla rapidement, saisit son sac de cours et quitta la chambre.
La maisonnée était encore endormie. Le petit frère avait oublié ses convictions d'apprenti Che Guevara pour une bonne nuit de sommeil et les parents, satisfaits, avaient fait de même. Kathleen fixa un moment son café.
C'est toujours le même refrain, comme dans une chanson lassante. Rengaine incessante, élancement que l'on écoute, impuissant, et que l'on apprend à apprivoiser, au fil du temps.Kathleen connaissait ses journées sur le bout des doigts. La couleur du ciel lui rappelait chaque matin son amour déchu. Ce gris, presque noir, ressemblant étrangement aux dessins de Daniel semblait se moquer d'elle. Le monde entier semblait se moquer d'elle. Comme si son pion avait été placé sur la case malchance, mais que personne ne voulait plus jouer. Elle restait donc là, prisonnière de cette période de sa vie.
Elle attrapa le premier bus en direction de son lycée. En y pénétrant, elle ne trouva pas de places assises, comme tous les matins. Elle agrippa une barre et se laissa bercer par le ronronnement du moteur durant le trajet.
La journée passe, lassante et ennuyeuse. Le tableau recèle d'instructions pour les jours suivants qui lui prendront certainement des heures le soir, mais elle ne prend pas note. Ses soirées sont dédiées à la contemplation des étoiles, à chercher une réponse dans ces diamants célestes. Des réponses qu'elle connait, mais qu'elle se refuse à avouer. Des mensonges à elle-même.
Elle se lève, quitte le lycée. Il est 18h, il fait nuit, il fait froid. Son souffle se perd en une brume glacée. Elle n’a plus rien à perdre.
Le bus s’arrête devant l’impressionnant manoir. Prenant une dernière inspiration pour se donner du courage, Kathleen avance rapidement vers l’entrée de la clinique. Il l’attend, il est là.
Le point de non retour est franchi.
La peur est un sentiment complexe. Les enfants ont des peurs irrationnelles, les adultes ont des peurs bêtes. Marcher dans un couloir, regarder quelqu'un qui va mourir est une peur incontrôlable. Pourtant, elle avance. Paisiblement, stoïque, Kathleen avale sa salive et pousse la porte.
Il est là. Il n'est plus le même. Les séances de chimiothérapie révèlent son crâne blanc, les tubes qui s'étirent de ses bras lui marquent la peau de tâches bleutés. Il a regard perdu, la mâchoire crispée par la douleur. Kathleen s'avance.
Daniel relève les yeux. Elle est là. Aussi belle que la première fois. Ses grands yeux sont humides, il ne veut pas qu’elle pleure. Le silence est pesant dans la chambre, mais tout passe par les regards. Elle lui sourit, comme pour s’excuser. Il tente de lui rendre son sourire, mais cela ressemble plus à une grimace de douleur. Dieu qu’il l’aime. Jusqu’au fond de son être, il l’aime. Elle s’approche et lui saisit la main. Dans un regard, il la remercie, lui dit qu’il l’aime. Et tout fut noir.

ok by Dylan