Apparence & Style: Il suffit tout simplement de regarder l'océan qui se déchaîne au fond de ses yeux pour se rendre compte de la beauté et le charisme que dégage Camille. Tout le mystère qu'il renferme est emprisonné dans ses prunelles et, contrairement à ce qu'on dit, ses yeux ne sont pas le reflet de son âme. Il faut être très proche de lui pour savoir réellement qui il est et quelles sont ses pensées et croyez-moi, il n'existe qu'une ou deux personnes sur Terre capables de lire en lui. Il est souvent habillés jean/ T-shirt de manière décontracté avec un petit air "Rock'n'Roll" tout a fait British et artiste incompris. Il a malgré tout un bon sens de la mode et même si sa façon de s'habiller semble irréflechie détrompez vous, il fait attention à son physique même s'il n'est pas du genre à se priver de nourriture ou à soulever des haltère pendant des heures ni à passer 3h dans la salle de bain. 

Caractère:
Camille est naturellement très sensible, le moindre petit changement affectif le chamboule. C'est le genre de garçon qui a besoin de repère fixe dans sa vie, sûrement parce qu'enfant, il n'avait personne sur qui s'appuyer, personne pour l'épauler, pour lui dire : « Ne t'en fait pas Camille, tout ira bien. » C'est ce manque là qui l'a construit et fait devenir l'homme qu'il est maintenant. Caractériel, Camille est quelqu'un de très réfléchie, mais franche et manipulateur. Il ne passe pas par quatre chemin quand il a quelque chose à dire, une habitude qui lui vaux de ne jamais être prit au dépourvu et d'avoir toujours la situation en main. Le garçon aime avoir le contrôle sur tout, sa facilité à manipuler les gens l'aide beaucoup, Camille est ce genre de personne qui a besoin d'être leader et qui déteste les ordres. C'est également un jeune homme très possessif, autant dans ses relations amoureuses qu'amicale. Sa jalousie prend rapidement le dessus sur sa raison, laissant place à une impulsivité rarement dévoilé. Au premier regard, Camille peut paraître froid et détestable. Mais il faut apprendre à le connaître pour se rend compte à quel point le jeune homme est l'un des meilleurs amis que l'on puisse avoir. A l'écoute, Camille est quelqu'un de très protecteur qui n'hésite pas à se mettre dans des situations farfelus pour aider les personnes qu'il affectionne.

Le soleil a déjà atteint son sommet lorsqu'enfin je m'éveille. J'ai éteint une dizaine de fois ce satané réveil, et puis, finalement me suis résigné. Il affichait déjà deux chiffres, quatorze heures et j'étais toujours au lit. Ah, ce plafond blanc, il est trop blanc. Bientôt je songerais à en changer la couleur. Tout mes murs sont trop blancs, ça ne va pas du tout avec le bordel ambiant qui règne en maître suprême sur ma petite chambre. Pochettes de CD vides, cordes de guitares, vêtements en vrac, quelques vestiges de mon enfance telle que ma vieille Game Boy, paquets de biscuits à moitiés entamés puis jetés négligemment sur le parquet, pinceaux, toiles déchirées, et photographie abandonné sur un vieux bureau, c'est ce que j'appelle mon chez moi. Moi ? Camille, vingt-trois ans, surdoué, étudiant en je-deviens-une-épave, célibataire, artiste raté qui se fume une vingtaine de clopes à la journée, gosse de riche bientôt déshérité. Et puis,.. il y a Skyler. Bien qu'elle ne le sache pas, elle est une partie moi, elle est mon cœur, mes poumons, elle me possède, me hante, me tue chaque jour. Sa respiration presque inaudible, sa voix douce, ses mouvements graciles, ses yeux d'encre, sa peau blanche comme l'hiver, ses lèvres rouges sangs et ses cheveux aussi noirs que l'enfer, tout ça, c'est ma seule raison de vivre. Tout ça, c'est Skyler. Plus puissante encore que la meilleure des cocaïnes. Première cigarette, je pense à elle. Deuxième cigarette, tasse de café, l'éclat de ses yeux brille déjà dans les miens. Première douche, et je ne rêve que de la sentir contre mon corps. Troisième cigarette, c'est son souffle que j'inspire, que j'amène à noircir les organes me permettant de respirer. Quatrième cigarette, et elle est face à moi, complètement nue.

« Non.. Mets toi plutôt de dos Sky, hm.. Ton visage, tourne le vers moi, parfait. »

J'entame la cinquième, tout en peignant pour la centième fois chacun de ses traits. Dieu qu'elle est belle. Et moi? Et moi je ne suis rien. Sans elle, je ne pourrais même pas m'autoproclamer Artiste, bien que ce soit artiste raté. Ma muse, ma déesse, un ange, mon ange. Et moi ? Moi, je deviens fou, rien que de la voir assise là, la courbe parfaite de ses hanches s'arrêtant sur les draps de soie qui orne le lit dans lequel je l'ai maintes fois peinte. Elle ne sait même pas ô combien mon regard sur elle est malsain, elle ne s'aperçoit pas que je ne veux qu'elle. Parce que moi, moi je ne suis que Camille. Toute les filles ont un Camille. Je suis ce type plutôt beau gosse, assez grand, fin - bien que musclé -, les cheveux un peu trop longs tombant légèrement sur les yeux. Je suis ce type que l'on croit Gay parce qu'il est artiste, et qu'on ne la jamais vu avec une fille. Alors, ça ne lui pose pas de problèmes de poser nue pour moi. Je suis Camille, gay, artiste, le mec à qui l'on peut tout confier. Le confident, le frère de cœur, celui qui vous répond à trois heures du matin quand Jules vous a quitté après vous avoir baisé, celui qui vous offre ses bras pour dormir et qui se torture l'esprit pour savoir si oui ou non il devrait vous avouer que non, il n'a jamais été gay, et qu'il n'a qu'une envie, vous sauter lui aussi. C'est une fille facile, fragile, une fille que l'on met dans son lit et dont on se moque lorsqu'elle s'aperçoit qu'il y en avait trois autres en même temps. Sixième cigarette, elle vient regarder la toile, et retourne poser pour le pervers que je suis quand il s'agit de son corps. Actuellement, elle a un petit ami, il la jettera dans quelques jours. Comme tout les autres, une fois qu'il l'aura entendu gémir son nom, il se tirera, et se sera à moi d'entrer en scène. Septième cigarette, deuxième tasse de café, deuxième pause, elle vient à nouveau regarder mon œuvre. Elle la détaille, elle détaille la jeune fille qu'elle est, elle n'aime pas son corps, elle pense qu'elle n'a pas assez de poitrine. Sa poitrine est en accord parfait avec le reste de son corps. Et puis, elle retourne poser pour l'être abject que je suis. Alors, quand il se tirera, je l'accueillerais encore au creux de mes bras et lui susurrerais des mots réconfortants, des remèdes à ses maux. Alors qu'elle s'endormira, je serais là, mon corps contre le sien, mon corps me suppliant de la faire mienne, ou au moins de lui avouer mes sentiments. Huitième cigarette, elle se rhabille et vient m'enlacer.

« Je dois y aller Cam ! Il m'attend ! hm.. Je t'appelle pour notre prochain rendez-vous, d'accord ? »

Elle m'embrasse sur la joue avec ce délicieux sourire, je tente de la garder encore un peu contre moi et elle me laisse. Son Jules l'attend en bas. Neuvième cigarette, je lâche mes pinceaux, j'écorche la toile, quitte l'atelier et retrouve mes appartements. De là, je peux le voir, les voir. Ah, il enlace ma Belle, il enlace cet angelot si pur, ma princesse, ma reine. Et Camille ne fait plus que regarder son bien s'envoler, attendant son appel en fumant la dixième, la onzième, la douzième, la treizième, la quatorzième. Je me demande parfois si je devrais écrire mes sentiments pour elle sur mes vêtements, pour qu'enfin elle me voit, pour qu'enfin elle remarque que mon amour pour elle et pour sa beauté froide valent bien plus que n'importe lequel de ces types qui la laisse à chaque fois seule, du mascara plein les joues. Ce soir, il devrait l'utiliser et puis la jeter. Cinq semaines, c'est déjà trop. Quinzième cigarette, troisième verre de vodka et enfin mon téléphone sonne. Elle pleure, sa voix est brisée, elle me répète que j'avais raison, qu'elle n'aurait pas dû se jeter encore une fois dans une relation comme celle-ci, et moi, opportuniste, je l'invite à la maison. Elle dormira au creux de mes bras cette nuit, elle ne se doutera pas que je la regarderais dormir des heures, détaillant encore et encore son corps, essayant de regarder à travers sa poitrine pour voir si mon nom est gravé sur son cœur. Seizième cigarette, cinquième verre de vodka en main, je vais lui ouvrir la porte, elle m'enlace immédiatement, pleurant toute les larmes de son corps sur mon torse nu. Protecteur, je pose mon menton sur le sommet de sa petite tête brune, puis l'emmène jusqu'à ma chambre. Skyler prend son premier verre de vodka, et une cigarette. Skyler boit son deuxième verre de vodka et vient s'assoir sur mes genoux. Skyler sirote son troisième verre de vodka et me demande s'il me reste d'autres bouteilles, mais Skyler ne tient pas l'alcool, alors son petit visage se perd contre mon torse. Dix-septième cigarette, mon corps me supplie de profiter de cette situation, mais pour rien au monde je ne devrais faire de mal à mon trésor, mon plus beau joyaux, ma petite perle de cristal. Dix-huitième cigarette, elle relève la tête, pose son front contre le miens. Elle me torture sans même s'en apercevoir, et puis elle me supplie de ne jamais la laisser seul, je ne l'écoute même plus. Je ne pense qu'à ses douces lèvres si proches des miennes, qui pourrait en une fraction de secondes se poser sur moi, sur ma bouche, mais elle n'en fait rien. Elle pleure et se couvre de ridicule en me demandant à moi, son fidèle ami de ne jamais la laisser pourrir. Je la gratifie de quelques tendres caresses, puis allume la dix-neuvième que je partage avec elle. Ses yeux, je voudrais me noyer à l'intérieur, je ne peux pas détacher mon regard de cet être, de sa perfection.
Vingtième cigarette, je n'en prend qu'une bouffée, lorsque je tente de la reporter à ma bouche, sa douce, fine et longue main me stoppe. La vingtième finit dans le cendrier, elle se consume seule, un peu comme mon cœur, mon cœur est une énorme cigarette qui se consume un peu plus à chaque fois qu'elle souffle des mots doux à l'oreille de ses multiples amants. Et lorsqu'elle pose ses lèvres sur les miennes, alors que c'est ce que je désire depuis tant de temps, alors que je ne rêve que de ce jour depuis trop de temps, je la repousse. J'ai repoussé ma Skyler. Moi, Camille, cette épave, j'ai repoussé le plus bel être qui soit, je me suis levé en la serrant contre moi et l'ai allongé dans mon grand lit qui semble si vide lorsqu'elle n'est pas là. Avec son air de jeune pucelle frustrée et mortellement blessée, elle arrive enfin à formuler une phrase, concise mais clair. « Qu'est ce que tu fais..? »

Je me mord cruellement la lèvre inférieur pour ne pas avoir à lui répondre et j'entreprends de la déshabiller. La Belle se laisse faire, sans même imaginer à quel point mon esprit est dérangé. Une fois son jean et son tee-shirt ôté, je ne fais que la recouvrir d'une couverture et me couche à ses côtés, la serrant encore une fois contre mon corps et cœur. Elle pleure encore un peu, accrochant ses ongles dans mon dos, le meurtrissant, et finalement s'endort. Elle ressemble à une poupée de porcelaine dont la peinture aurait coulé. Mon corps me hait de ne pas la faire mienne, de m'être refusé à elle. Mais qui à part elle pourrait se contenter d'être le pantin d'une nuit? J'ai regardé trop de fois à travers son cœur si j'y avais ma place, sans jamais m'y voir. Alors, je ne la salirais pas, je me consumerais jusqu'à ce qu'elle voit, qu'elle regarde à travers ma poitrine tiraillée ce qu'elle me fait endurer. Et jusqu'à ce jour, je la prendrais dans mes bras chaque fois qu'elle se fera baiser par un de ces salopards, à chaque fois qu'elle croira en l'amour et sera à nouveau déçu. J'écraserais la moindre de ses peines de mon étreinte, je protégerais l'être affreusement cruel qu'elle est, et s'il le faut jusqu'à mon dernier souffle. Parce que Skyler est mon plus beau péché.