Personne ne t’aime. Elle sanglota, amenant ses cuisses contre sa poitrine, plantant ses ongles dans sa peau, courbant le dos. Tu es laide. Elle mordit son genou, priant pour que ces voix cessent. Grosse. Elle haletait, son cœur battait la chamade. Qui voudrait aimer une fille comme toi ? Elle aurait voulu crier mais aucun son ne s’échappa de ses lèvres, liées par la souffrance. Elle suffoquait. Tu t’es regardée ? Non. Elle ne s’était pas regardée depuis longtemps, elle n’osait plus. Elle détestait cette fille qu’elle voyait dans le miroir, ce reflet flou représentait tout ce qu’elle haïssait Ses longs cheveux bruns tombaient en cascade sur ses épaules dénudées. Sa peau blafarde était rougie par les coupures qu’elle s’infligeait. C’était la seule douleur qu’elle pouvait contrôler. Ton visage disgracieux, tes affreuses cuisses… Elle releva doucement la tête, les yeux rougis par les larmes. Les gouttes coulaient le long de ses yeux, mourant sur ses lèvres dans un dernier soupir. Elle regardait le mur en face d’elle, incapable de bouger. Ses démons la paralysaient. J’ai essayé de les noyer mais ils savent nager, se disait-elle comme pour se justifier de ce qu’elle était. Pourquoi justifier quelque chose que l'on ne contrôle pas ? Elle se sentait seule. Même en compagnie d’autres personnes, elle se sentait terriblement seule. La solitude faisait partie intégrante de sa vie. Sa chambre était devenue la forteresse de son isolement. Il n’y avait qu’elle qui pouvait la sortir de la folie dans laquelle elle avait plongé toute entière. Elle s’était abandonnée à cette dernière, cessant de lutter contre ceux qui la détruisaient. Ses démons, comme elle aimait les appeler. Ces voix qui répétaient inlassablement les mêmes choses. Elles avaient ce goût pour la destruction, pour sa destruction. Tu ne sais rien faire, tu n’es qu’une bonne à rien. Ses pupilles se dilatèrent, son cœur se stoppa. Elle aurait aimé que les voix fassent la même chose. Elle aurait aimé que le silence règne à nouveau dans sa tête, comme lorsqu’elle avait cinq ans et qu’elle déambulait dans les rues de Moscou, tenant ses parents par la main. Elle était venue à New York avec sa mère, suite au décès de son père. Il souffrait d’un cancer à un stade déjà bien avancé, il s’était suicidé, ne supportant plus le mal qu’il infligeait à sa famille et la douleur qu’il devait supporter quotidiennement, malgré la morphine. Même ton père a préféré t’abandonner. Elle tremblait. Elle agrippa son drap, recouvrant ses jambes avec celui-ci. Elle était effrayée. Tu ne mérites pas de vivre. Elle criait mais personne ne l’entendait. C’était un combat intérieur. C’était un combat quotidien. Elle ne supportait plus de sourire. Elle ne supportait plus de mentir mais, elle n’avait pas le choix. Elle n’avait jamais eu le choix. On a toujours le choix. Tu l’as toujours eu, ce choix. Cette phrase résonna dans sa tête, elle ferma les yeux. Ce droit de vie et de mort qu’elle possédait. Elle se redressa entièrement, son dos craqua. Elle était si maigre que l’on voyait ses côtes. Pourtant, elle restait d’une beauté rare. La brunette se retourna vers son oreiller, le soulevant légèrement pour en retirer une lame de rasoir. Juste une fois, se dit-elle. Elle se l’était dit tellement de fois. Son corps n’était plus qu’une plaie géante qui peinait à cicatriser. Elle s’assit en tailleur, fermant les yeux au contact de la lame sur sa peau. Elle parcourut son bras avec lenteur et délicatesse. Elle réprima un gémissement tandis que le sang imbibait ses draps. Tu ne mérites pas de vivre, répéta la voix pour la deuxième fois. Elle lui donnait raison. Elle n’avait plus peur de la mort depuis bien longtemps. Elle était derrière elle, elle la guettait. Elle la sentait si proche ce soir. Elle sentait son souffle froid et putride sur sa nuque découverte. Son cœur battait de façon irrégulière, tout comme sa respiration l’était. Ses doigts dirigeaient la lame, les coupures étaient nettes et sanglantes. Elle voulait mourir. Ana’, arrête, je t’en prie ! Elle lâcha la lame, amenant ses mains à son cœur. Les larmes coulèrent le long de ses joues. Elle était là, Deborah. Sa chevelure rousse lui arrivait jusqu’à la poitrine, elle la regardait inquiète. Elle posa une main sur sa joue, la caressant avec son pouce. Anastasia la fixait, encore sous le choc de sa soudaine apparition. Le sang continuait de couler, se mêlant aux larmes qui tombaient sur son bras meurtrit. Je suis là, ne pleure plus. Ma puce, ne pleure plus. Elle fut incapable d’articuler le moindre mot. Cela semblait trop beau pour être vrai. Deborah aventura ses doigts dans sa chevelure, glissant sa main sur sa nuque, plongeant son regard bleu azur dans celui de sa petite-amie. Elle approcha son visage du sien, un sourire amoureux se dessinant sur ses lèvres. Elle captura celle de la jolie brune, l’embrassant tendrement. Elle ne t’aime pas. Elle fait semblant. Comme les autres. Comment peut-elle aimer une fille avec des cicatrices ? Le cœur d’Anastasia se serra rien qu’à la simple idée que sa petite-amie puisse faire semblant d’être amoureuse d’elle. Elle se recula doucement, baissant la tête, observant le sang couler avec souffrance et désespoir. Comment en était-elle arrivée là ? Malgré la mort de son père, son enfance et son adolescence avaient été plus heureuses. Sa mère avait toujours été là, prête à tout pour sa seule et unique enfant. Elle n’avait jamais vraiment été heureuse. Elle n’avait jamais su pourquoi. Ce mal-être la rongeait depuis qu’elle avait eu l’âge de raisonner. Ces voix la submergeaient et la contrôlait depuis des années maintenant. Elle ne vivait plus. Elle survivait et ses cicatrices étaient la preuve de son combat permanent. La rousse l’interrompit dans ses pensées malsaines, la saisissant de ses doigts par le menton, la forçant à relever la tête. Je suis là. Je t’aime. Je ne m’inquiète pas si tu dois rester ici, toute la nuit, à pleurer. Je resterais avec toi. Il n’y a rien que tu puisses faire pour perdre mon amour. Ces paroles arrachèrent un vague sourire à la jeune femme qui finit par plonger dans les bras de sa petite-amie, tachant le tee-shirt de celle-ci avec son sang. Deborah glissa ses lèvres dans son cou, le parsemant de baisers. Elles s’aimaient. Plus que n’importe qui pouvait l’imaginer sur cette terre. Elles s’aiment d’un amour si fort qu’il en était devenu malsain, addictif. Elles ne pouvaient plus vivre l’une sans l’autre. Anastasia glissa une main dans ses longs cheveux roux, appréciant l’étreinte, profitant de celle-ci comme si c’était la dernière. Doucement, le soleil commença à filtrer par la fenêtre. Je t’aime, pour toujours et à jamais, lui chuchota-t-elle dans un souffle. Et ce fut les derniers mots d’amour. Deborah disparut, ne laissant aucune trace de sa visite. Comme si elle n’avait jamais été là. La jeune femme ouvrit les yeux, prenant conscience de la dure réalité. Voilà un an, jour pour jour, que cet accident avait écourté la vie de son amante. Son cœur explosa. Agenouillée sur son lit, le bras en sang, elle cria. Elle cria comme jamais elle n’avait crié. Elle déversa sa souffrance et sa haine à travers des cris qui n’avaient aucun sens. Aucun sens pour les autres. Bientôt, elle entendit des bruits de pas dans les escaliers. Elle ne s’en souciait pas. Elle continua de crier, priant pour en mourir. Deborah était partie, emportant avec elle ses derniers espoirs.

Vous comprenez maintenant pourquoi Peter Pan refuse de grandir. So tonight, I’ll stay home and miss you more than you’ll ever know.

Anna, excellent choix.
Bienvenue sur le forum et bonne chance pour ta fiche.

Anna Speckhart Qui a un succès fou en ce moment sur NYCL

Bienvenue parmi nous
Bon courage pour ta fiche
N'hésite pas si tu as la moindre question !

Anna est probablement la plus jolie femme sur cette terre (avec Troian Bellisario. ). Merci tout le monde !

Merci vous trois. Oh god, Barbara... T'es pas mal dans ton genre toi aussi.

ASHLEY. Merci vous trois !

M. Anastasia Filipovitch a écrit:

Anna est probablement la plus jolie femme sur cette terre (avec Troian Bellisario. ).

TROIAAAAAAAAN. Merci tous les deux.

T'es toi ! Merci !

FEMME ! (y'a celui-là aussi mais il ne représente pas la fougue de notre amour ! ) Oh god, t'as Karen, jotem. Dis dis dis, on peut faire des bébés ?

Emily ! Merci !