→ Les vampires s'attachent parfois à de vieilles choses sans importances, comme pour se raccrocher à une Humanité perdue; et pourtant à la fin, il n'y a que la solitude. Et à ceux qui croient encore que les Caïnites sont une espèce grégaire, il y a le rappel de la vie d'errance du Premier Né, Caïn: toujours seul sur les routes; toujours accompagné seulement par le poids de sa Non-Vie, sa Malédiction qui a présent est celle de tout ses Enfants. Peut-être que la jeune génération avait oublié ce que cela fait, d'être damné. Car c'est bien ce qu'Ils sont, tous: damnés à tout jamais. Constance ne se faisait aucune illusion sur sa nature et son avenir: elle était condamnée au fardeau des gens de pouvoir, les plus libres et les plus seuls à la fois. Les Toréadors ne réjouissaient parfois bien étrangement de cette douleur, disant avec "esprit" qu'il s'agissait d'une mélancolie romantique. Pauvres fous; il n’y a que dans la fiction que la douleur est poétique. Dans la réalité, elle s’accompagne de sanglots et de suppliques, de larmes et de reniflements. Et chaque douleur est une mémoire qui une fois cicatrisé laisse un souvenir indélébile dans l'esprit.

Constance n'aimait pas souffrir; la seule chose qu'embellit la souffrance, c'est bien l'écrevisse. Les vampires eux, se ratatinent sur eux-mêmes et leur ego. Elle n'aimait pas cette inaction née de la déprime. Et même si avec le temps ses plaies suintaient encore le souvenir de son doux Louis et la perte de Rose, il n'y avait pas de quoi se lamenter; elle était née pour régner, comme tout ceux de son clan, pas pour se plaindre. Elle laissait ça à quelques Dégénérés geignards ou Lunatiques en pleine crise. La Ventrue était à la fois une femme d'action et de réflexion: dangereux mélange autant pour ses ennemis que ses alliés et lorsqu'elle avait apprit par ses Goules que Rose de Beaumont résidait en ville -peu importe qu'ils n'avaient pas localisé l'endroit- elle eut presque l'impression que son cœur cognait contre sa poitrine belle et bien morte depuis plus de deux cent ans; c'est incroyable comme l’Humanité qu'on pense avoir enfouie en soi revient parfois à la charge, comme un soldat qu'on aurait oublié d'achever sur le champ de bataille et qui vous donne un coup de baïonnette dans le dos quand vous tournez les talons.

Elle était restée un long moment seule dans son bureau, Lohengrin de Richard Wagner pour seul compagnon. Le Prince était demeurée silencieuse durant de longues minutes, n'acceptant aucune visite; ses poings étaient si serrés que ses phalanges en devenir livides; elle serra les dents à s'en mordre la langue, dignement: rien sur son visage. De la rage contenue, rien que de la colère et de la haine. Une occasion manqué; les souvenirs lui revenaient rapidement et précisément, en même temps que montait cet indicible sentiment qui la changeait en Bête, celle-la même qu'elle avait toujours combattu. La Ventrue se releva d'un bond, ses mains claquant sur le bois précieux, des sueurs de sang perlant des tempes; elle qui s'était toujours maitrisée sentait en elle s'agiter la Bête. Non, tu ne m'auras pas; disparais. Elle grogna entre ses dents, quelques gouttes de sang perlant de son menton pour s’écraser sur le bureau et sur ses mains. Non, ce n'était pas de la sueur; c'était des larmes de sang.

Cette catin de comtesse d'Agoult la mettait, après tout ce temps, dans des transports tout à fait inacceptables. Une fois qu'elle eut reprit le contrôle d'elle-même, la rousse décida tout de go d'agir contre ce souvenir embarrassant; elle était Prince à présent, et ne pouvait plus se permettre ce genre de faiblesse et de débordement. Qu'elle aime ou qu'elle haïsse du plus profond de son cœur cette femme, elle ne savait pas; elle ne savait plus: trop de siècle avait passé, trop d’Humanité avait été perdu. Il ne restait plus qu'un sentiment indésirable dont elle voulait se débarrasser et pour cela deux moyens: soit Rose la rejoignait -ce dont elle doutait fort- soit elle rencontrait la Mort Ultime. Dans tout les cas le soir-même Constance loua sous un faux nom un des entrepôts sur les ports de Southwalk, sur Docklands, à l’abri des regard indiscrets. Elle n'avait pas besoin de savoir où se trouvait la Sabbat, puisqu'elle viendrait à elle. Et elles en finiraient une fois pour toute.

La nuit aurait été agitée si mademoiselle de Bavière n'avait pas dormi du sommeil des mort, celui où les rêves et les cauchemars n'ont pas de place: celui qui ne repose pas ceux qui ne sont jamais fatigués. Le sommeil du vampire. Elle avait décommandé ses rendez-vous du soir sans laisser de note, disant simplement qu'elle avait une affaire urgente à faire en organisant scrupuleusement sa scène, ses possibilités de sorties: n'était-elle pas aussi sotte pour ne pas se douter que la Lasombra ne l’accueillerait pas de manière très urbaine. Le quartier n'était fréquenté que par quelques clochards qui lui demandèrent quelques pennies pour manger ou quelques réalisations triviales dont les mortels avaient besoin pour vivre -ou survivre, dans leur cas. La Ford noire avec chauffeur l'avait déposé en toutes discrétions et son seule effort face à la misère du Bétail fut un sourire cruel qui en disait long, suivit d'un billet de cinquante livres sterling jeté avec une négligence révoltante, frappé du visage souriant et bienveillant de la reine mère. Foutaise; elle disparu dans l'entrepôt, immortelle enfant d'une noblesse déchue qui avait toujours méprisé et moqué la pauvreté.

Peut-être que personne n'en saura rien; le lieu était désaffecté depuis plusieurs dizaine d'années, avec sa voute métallique pourrie et son odeur étrange et rance; rance et douce, agréable, bien curieusement. Elle n'avait pas de chagrin. Personne n'a aimé personne, dans cette histoire. L'endroit la plongeait dans un silence minéral qui était, même pour elle, une sorte de plaisir à la solitude. Nous sommes tous damnés: il n'y a qu'en ces lieux, seul et dans l'obscurité de grandes structures rouillés, que nous nous en rendons compte. Nous sommes maudit à refaire sans cesse les mêmes erreurs; et c'est sans regret. Peut-être Constance aurait-elle voulu y mettre plus de forme, pour une femme du rang de Rose: un fauteuil, au moins, un peu de musique peut-être; Der Freischütz de Carl Maria von Weber, peut-être. Brahms ou Wagner étaient bien trop ronflant. Scolopendres et giroflées évoluant malgré le béton étaient les seuls habitants de ce lieu oublié des Mortels, des immortels aussi. Ici serait bien.

Comme un jardin enfoui au fond de sa mémoire, ici serait bien. Elle imaginait les bruits de ses pas; une serre de fleurs, ici et là, un kiosque: son rire clair de jeune fille aujourd'hui surement troqué pour l'amertume de ceux qui ne peuvent pas mourir. Toute ces choses du passé. Ce n'était qu'un vieil entrepôt dévoré par la rouille. La Ventrue n'y mit pas de formes: c'était inutile et aurait été ronflant. Au lie de cela, elle se contenta de se réfugier dans un coin sombre, croisant les bras derrière le dos en attendant son heure, fermant les yeux.

Elle n'avait pas peur des ombres, ni même de l'obscurité, aussi autant s'y cacher; un accueil parfait pour un membre du clan des Gardien, ceux qui voient si bien dans les Ténèbres. Alors elle l'Invoqua, par la puissance de sa Présence.

Viens à moi, maintenant
Et s'il est encore temps, rejoins-moi.
Ou meurs.