you think you know a story...

...but you only know how it ends.

Plantons le décor. Un loft en désordre. Des déchets jonchent le sol à intervalles irréguliers. Des papiers sont éparpillés partout. Dans la cuisine, la pile de vaisselle à nettoyer atteint une hauteur dangereuse. Le réfrigérateur est vide de toute nourriture comestible, mais pas de formes de vie potentiellement pathogènes. Des plats vides marqués des logos de plusieurs chaînes de restauration rapide s'empilent sur la table basse du salon. Les rideaux sont tirés, il fait sombre. Sous toutes les ordures, on devine pourtant une décoration soignée et de bon goût.

Présentons les protagonistes. Une jeune femme de pas tout à fait trente ans, la tignasse brune emmêlée et terne, le teint blême et les cernes foncés. Une bouteille de vodka presque vide et un verre inutilisé. La femme dort, étendue de guingois sur le canapé. Elle porte une vieille paire de jogging dans lequel on ne la surprendrait jamais sur la rue et un vieux t-shirt délavé. La bouteille, elle, est toujours logée dans la main de sa compagne et elle n'attend que son réveil.

Décrivons ce qui vient de se passer.  L’une -la bouteille- a tenté de consoler l’autre -la femme- et de lui faire oublier son cœur douloureux. Elle a bu toute la nuit et, malgré la compagnie de l’alcool, elle n’arrive pas à jeter dehors le souvenir de ces yeux bleus, de ces cheveux blonds, de ce corps contre le sien… Elle n’a plus le cœur à rien depuis un moment déjà. Sauf peut-être à s’apitoyer sur son sort, seule dans un salon mal éclairé pour que personne ne soit témoin de son humiliation. Elle ne se reconnaît plus et elle se cherche dans la bouteille, qui ne possède malheureusement pas toutes les réponses. En attendant de les trouver, elle rêve.

Dans ses songes, elle entend une voix qui murmure:

Premier plan. « Papa ! Papa ! » La clochette accrochée au-dessus de la porte laisse échapper une série de tintement. Une fillette vient d’entrer à toute vitesse dans le commerce. Elle court vers son père. Ce dernier est assis à un petit bureau en bois sombre vernis et recopie des colonnes de chiffres bien droites. La fillette s’arrête au dernier moment, mais ses souliers vernis dérapent sur le sol bien ciré et elle perd l’équilibre. Son père l’attrape au vol et la dépose sur ses genoux. Un petit rire cristallin retentit et la fillette entoure le cou de l’homme de ses bras. Coulante, elle se blottit contre lui avec bonheur, savourant l’étreinte. « Qu’est-ce qui se passe ? » L’œil moqueur et une moue amusée sur le visage, le vieil antiquaire attend patiemment que sa fille prenne la parole. Elle s’écarte un peu, lève la tête et, l’air sérieux, elle demande : « En vrai, comment est-ce qu’on fait les bébés ? » La réaction du père est comique : il ouvre grand les yeux et sa bouche s’arrondit pour former un oh ! surpris. Avant qu’il n’ait le temps de répondre, la fillette reprend la parole. « Je sais que ce ne sont pas les cigognes qui apportent les bébés et on ne les trouve pas non plus dans les choux. » Elle prend une courte pause. « Après tout, ce ne sont pas des limaces, même s’ils bavent tout le temps. » En voyant l’air ahuri de son père, elle hausse les épaules avec un petit sourire en coin, celui auquel l’antiquaire ne peut résister, elle le sait. Avec l’air résigné de celui qui savait qu’il allait céder depuis le début, il répond : « Tu as raison, ce n’est pas comme ça qu’on fait les bébés. Mais, pour l’amour du ciel, veux-tu me dire pourquoi c’est vital que tu saches ça maintenant ? » La fillette lève les yeux au ciel, l’air de dire mais c’est évident ! « C’est à cause de Thomas. Il croit encore que ce sont les cigognes, et je lui ai dit que c’était pas vrai, mais il veut pas me croire. Et, comme je sais pas comment on fait les bébés en vrai, je peux pas lui prouver que j’ai raison. Je l’aime bien et c’est mon meilleure ami, mais il tellement idiot parfois ! » L’homme ne peut s’empêcher de sourire, malgré l’implacabilité du jugement.

L’image devient floue, les contours des objets semblent se fondre les uns dans les autres. Les sons se déforment et la suite de la scène se perd dans les brumes du rêve.

Deuxième plan. Une chambre d’enfant aux murs roses, recouverts d’affiches de princesses et de châteaux. Au centre de la pièce, un grand lit à baldaquin trône. La fillette y est étendue. Une femme se penche au-dessus d’elle et la recouvre d’une couverture chaude. « Maman, je veux une autre histoire avant de dormir, s’il te plaît. » La petite s’exprime dans un français presque parfait. Elle sait que c’est le meilleur moyen de convaincre sa mère. En effet, la jolie dame est originaire de la Louisiane, où elle a appris en bas âge le français, en plus de l’anglais. Elle a fait la même chose avec sa fille, certaine que ça lui serait utile un jour. Comme prévu, elle jette un regard doux sur sa fille et s’installe à côté d’elle sur le lit. « D’accord, je vais t’en raconter une autre. Mais après, c’est l’heure de dormir. » La fillette se tourne pour faire face à sa mère et, l’air angélique, elle acquiesce. « Laquelle tu veux ? » Sans hésiter, elle répond : « Celle avec Princesse Prunelle ! » La mère sourit, elle s’y attendait. « Princesse Prunelle vivait dans un grand château, bâti tout en haut d’une montagne. Elle possédait des dizaines de robes, toutes plus magnifiques les unes que les autres, et tout autant de servants qui lui étaient entièrement dévoués… »

La scène change brusquement du tout au tout. La voix s’affaiblit de plus en plus, jusqu’à devenir un simple murmure, puis s’éteint complètement.

Troisième plan. Un vestiaire d’école. Les murs sont recouverts d’un beige déprimant et les bancs de bois terne ont vu de meilleurs jours. Il fait humide dans la pièce et les odeurs capiteuses de plusieurs savons se mélangent.  Il fait chaud, un peu trop même. Une adolescente d’une quinzaine d’années se change tranquillement. Elle ne tente pas particulièrement de dissimuler son corps en retirant ses vêtements, mais elle s’assure que son regard tombe seulement sur le mur ou le sol. Elle évite particulièrement de regarder sur sa droite, où une jolie rousse fouille dans son sac, à la recherche de vêtements propres pour remplacer la serviette qui l’entoure. Si l’adolescente évite tant de la regarder, c’est qu’elle ne peut oublier ce qu’elle a vu. Après un entraînement de volley-ball, elle était retournée au vestiaire parce qu’elle avait oublié sa bouteille de shampoing. La rouquine venait de sortir de la douche et ne s’était pas encore enveloppée dans une serviette. Depuis, elle n’arrive pas à sortir de sa tête l’image de ce corps féminin si semblable au sien et, surtout, follement attirant. Elle en est troublée, ne sait pas quoi en penser. Le vestiaire est presque vide maintenant. Les autres filles se sont dépêchées de se changer pour ne pas être en retard à leur prochain cours. La rouquine termine de s’habiller ; elle remonte ses longs cheveux encore humides en un chignon négligé. L’adolescente, elle, ramasse toutes ses affaires en vitesse. Elle ne veut pas être seule avec l’autre, qui s’approche, le pas nonchalant et s’arrête à quelques centimètres à peine de l’adolescente. Elle se penche, lui glisse à l’oreille : « Je sais que tu m’as vue, l’autre jour. » Elle lève brusquement le regard vers la rousse, déstabilisée. « Je ne vois pas de quoi tu parles. » La rouquine lève un sourcil, l’air sceptique. « Ah bon ? » Elle se penche un peu plus et, avant que l’adolescente ne puisse faire quoi que ce soit, elle sent des lèvres douces se poser sur les siennes. Elle n’a pas le temps de réagir que le contact fugitif est déjà terminé. La rouquine s’éloigne, comme si rien ne s’était passé. L’adolescente ne bouge pas, sauf pour ses doigts qui passent et repassent sur sa bouche.

La scène s’arrête. C’est le noir. La confusion et les questions perdurent un instant, puis disparaissent, comme le reste.

Quatrième plan. Une chambre d'hôpital. Les murs, les draps, les meubles, tout est trop pâle, comme couleur de mort. Dans le lit, un jeune homme est étendu, rattaché à une dizaine de machines différentes. Il est pâle, frêle et, de toute évidence, maladif. Il dort, paisible. À la fenêtre, une silhouette brune regarde le parking et le ballet incessant des ambulances qui s'y déroule. Les bras encerclant son ventre, comme si elle cherchait à se réchauffer, elle est immobile, à l'exception d'un muscle qui tressaille de façon irrégulière dans sa mâchoire. Elle essaie de toutes ses forces de s'empêcher de pleurer, malgré le feu bouillant de rage qui brûle en elle. Elle se révolte contre l'injustice, contre la cruauté de cette maladie qui prend le meilleur de monde et s'enfuit, ne laissant que la mort derrière elle. Comme tant d'autres, la jeune femme se demande pourquoi c'est son si jeune frère qui part doucement et pas un de ces vieux qui font suer leur entourage pendant des années avant de claquer. Une voix douce la tire de ses pensées, elle sursaute : « Lauren ? » Elle se retourne, regarde la forme toujours inerte de son frère, qui est pourtant réveillé. Elle s'approche, s'assoit sur le lit et prend une de ses mains déjà glacée dans la sienne. « Quoi ? » Elle scrute son visage cireux, mais étrangement serein. « Est-ce que tu as finalement présenté ta rouquine aux parents ? » Elle ne réagit pas, trop surprise. « Tu leur as au moins dit que tu étais en couple avec elle, non ? » Un long silence s'en suit, durant lequel elle évite sciemment son regard. « Non, je ne leur ai pas dit. Elle ne veut pas que ça soit public, pour l'instant.  Elle dit qu'elle a encore de la difficulté à accepter qu'elle aime une femme. » C'est un soupir presque inaudible qui la force à lever les yeux. « Oh, Lauren... si elle n'est pas prête à s'afficher avec toi, pourquoi est-ce que tu restes avec elle ? » Elle sent ses yeux s'embrumer et un voile lui brouille le regard. Tout devient flou et elle sent la main de son frère essuyer une larme solitaire. « Mais je l'aime... » Il laisse retomber sa main, toute réserve d'énergie épuisée. « Peut-être, mais tu mérites mieux. »

L'image explose brusquement, en une myriade de parcelles multicolores. Elle n'entend plus que les battements de son cœur, qui résonnent dans sa tête. La voix de son frère répète inlassablement la même chose, encore et encore. Tu mérites mieux. Tu mérites mieux. Elle ouvre les yeux.

Retournons au présent. Elle revient à la réalité avec un sursaut. La première chose qui l'assaille, c'est une migraine intense. Elle ne se souvient pas beaucoup de son rêve, mais elle revoit encore les lèvres blêmes de son frère, qui murmurent une vérité qui lui a longtemps donné le courage de continuer, de se battre. Tu mérites mieux. Elle pose assez brusquement la bouteille d'alcool sur la table basse. Elle se redresse, s'assoit et se passe une main dans les cheveux. Les coudes appuyés sur les cuisses, elle essaie de chasser l'impression étrange que lui a laissée ce songe. Elle reste là un long moment, la tête dans les mains.

Apprécions les changements. Après avoir avalé deux cachets d'antidouleur, elle a ouvert les rideaux pour laisser entrer la lumière du jour. Elle a ramassé tous les déchets et les a jetés pour de bon. Elle a nettoyé chaque assiette et chaque verre. Elle a balayé le sol et l'a frotté avec ardeur. Elle a ouvert les fenêtres pour aérer. Mais, surtout, elle a vidé les dernières gouttes d'alcool qu'il lui restait. En remettant de l'ordre dans son loft, elle a aussi remis de l'ordre dans sa vie.

Et maintenant ? Elle a pris une longue douche, elle a ressorti sa trousse de maquillage, elle s'est bien habillée. Elle est assise sur le même canapé où elle a bien failli se perdre. Elle regarde le téléphone dans sa main avec insistance. Finalement, elle prend une grande respiration et compose le numéro qu'elle connaît par cœur. Elle tombe sur le répondeur. Elle s'y attendait. La tonalité se fait entendre. Elle hésite quelques secondes, manque de raccrocher, puis se décide finalement. « Alba, il faut vraiment que je te parle. Rappelle-moi, c'est important. » L'appel terminé, elle s'empare de son sac à main et de ses clés. Elle a du travail à rattraper à rattraper à l'hôtel, elle le sait. Elle espère pouvoir s'oublier dans des dossiers en attente pour quelques heures.

Sur le plan de travail, à côté de l'évier, la bouteille vide semble sourire. Sa compagne a trouvé les réponses qu'elle cherchait.

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