13 ans.

« Noeim, voici les Harding. Ils ont décidé de t’accueillir chez eux.. » Tu lèves les yeux sur Mme Harding .C’est la première famille qui veut bien te prendre sous son aile. Pourtant, t’es un peu dur comme garçon. Tu touches à tout. Tu cours partout. Tu te bats souvent avec les autres. Tu récoltes les ennuis aussi vite que tu sème la tempête. A 13 ans, tu es déjà un petit monstre. Les autres garçons ont peur de toi parce que t’es trop brutal. Les filles pleurent déjà quand tu leurs parles. Malgré tout, les Harding veulent bien de toi. De ce petit gamin qu’on a abandonné à la naissance pour lui permettre d’avoir une vie meilleure. Bien évidemment, tu ignores que ta vie ne serait pas magique, ni grandiose, ni même normal. Ta vie ne sera pas meilleure, elle sera merdique. C’est comme ça. A croire que parfois la vie s’acharne sur une seule et même personne. Toi, a 13 ans, t’aimes juste les robots. Mme Harding se penche un peu plus vers toi et te sourit, d’un sourire doux et léger. «  Je suis ravie de te rencontrer Noeim. On m’a beaucoup parlé de toi. » Tu hausses des épaules, tu ne sais pas quoi dire. Et puis, tu t’en fiches au fond. Dès que tu parles, tu te fais engueuler de toute façon. « Mme James, nous a dit que tu aimais beaucoup les robots. » Nono le petit robot qu’elle t’appellera par la suite. Elle se retourne vers son mari. Un brillant avocat, incapable pourtant te donner à sa femme un enfant. « J’espère que la chambre lui plaira et qu’il - » « On peut aller manger une pizza ? » coupes-tu, alors qu’elle parle à son mari. Mari qui te gronde des yeux. « C’est impoli de couper la parole Noeim. » Impoli, peut-être. Et alors ? On t’a jamais appris à attendre ton tour. « Alors, on peut aller manger une pizza ou pas ? » trépignes-tu. Tu la veux vraiment ta pizza. Mme Harding pose une main sur l’épaule de son mari. Il est impatient, peut-être trop maladroit avec toi. « Oui, on y va. »  Tu te réjouis d’avance. Et tu le montres bien, tu es déjà à la porte prêt à sauter dans la voiture. « Alors, je veux une pizza avec des tomates, du bacon, beaucoup de sauce tomate, et du fromage aussi. » lances-tu, avant même qu’il n’ait le temps de parler. « Nous verrons Noeim. »  « Laisse le donc faire comme il veut chéri ! »  Bien vite, tu comprends que Mme Harding te cèdera tous tes caprices.
Et ce fut ainsi le début de leur enfer.

15 ans.

Les yeux rivés sur le mur, tu le regardes l’air songeur. Bombe rouge à la main, tu hésites quant à la tournure de ton tag. Ta marque de fabrique, c’est les robots. Ouais, tu tagues toujours des robots. Partout. Finalement, tu te décides et tu jettes la bombe rouge sur l’herbe pour attraper la jaune dans ton sac. « Tu viens dîner à la maison ce soir ? » te demande une voix fluette. C’est Joan. Elle a le même âge que toi et tu la connais depuis que tu as treize ans. Tu sais pas comment ça a pu arriver mais c’est ton amie. Et puis tu l’aimes bien, en fait. Pourtant, t’es toujours le même chieur. Assise à même l’herbe, Joan lit un livre. C’est banal. Pendant qu’elle lit, tu tagues les murs. C’est comme un rituel rien qu’à vous. Elle a beau être différente de toi, tu peux plus te passer d’elle, ni de ces moments où tu squattes la maison des Maden plutôt que celle des Harding. Le mari t’a trop pris en grippe depuis que sa femme t’a offert une moto pour ton anniversaire. Ou surtout depuis que les flics frappent à la porte pour te ramener chez eux. Il parait que tu fugues bien trop. « On mange quoi ? » réponds-tu finalement, avant de continuer à dessiner sur le mur. « Tu es vraiment un goinfre tu sais ? » Tu souris, mais de dos, elle ne te voit pas. « Tu sais très bien que Mme Harding ne sait pas cuisiner. C’est sûr que c’est pas avec la bouffe qu’elle le tient l’avocat. » Joan a beau connaître les Harding, ça t’empêche pas de dire ce que tu penses à haute voix, sans penser aux conséquences. Même si tu sais qu’elle n’approuve pas. « Noeim… » Tu tournes la tête vers elle. « Quoi ? » Elle secoue la tête. « Ce sont des gens gentils. » « Ouais tu parles. Ils m’cassent la tête avec leur moral. » Tu t’arrêtes soudain de dessiner. Les Harding ont beau être gentil, ils sont comme tous les adultes, là, a essayé de t’imposer des règles stupides. Et ça t’agace. Tu ne supportes pas l’autorité. « Qu’est-ce que tu fais ? » Elle sait bien que quand on te pose trop de questions, tu te refermes comme une huitre. Alors, elle évite toujours de trop le faire. « Bah viens voir, au lieu de rester assise. Je sais pas comment tu fais pour lire des merdes pareilles. » Lâches-tu, le regard rieur, tandis que Joan se lève pour te rejoindre. T’es plutôt fier de toi. Très même. « Tadam ! » Un sourire illumine ton visage. Sur le mur, il y a deux robot. Un robot tout noir qui te représente bien. Et puis à coté, il y a l’autre robot sur lequel tu as habilement dessiné un dahlia blanc. C’est symbolique pour toi. Et c’est parfait. Tu n’en as jamais pris conscience, mais tu es plutôt doué pour dessiner. « Je sais que c’est ta préféré. C’est ton père qui me l’a dit ! » Finalement, tu ranges tes affaires et Joan vient déposer un rapide bisous sur ta joue. « Tu pourras pas dire que je te fais pas de cadeaux maintenant. Mais va pas non plus croire que jt’aime bien hein ! » Tu as jamais été aussi serein qu’avec elle. Subtilement et à force d’acharnement, elle avait su apprivoiser le lionceau. Et c’était bien la seule qui avait réussi cet exploit. « Arrête de faire ton dur à cuir. » Tu soupires. « Bon remballe tes bouquins, on décolle. J’ai faim ! »

17 ans.

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19 ans.

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20 ans.

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21 ans.

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23 ans.

Isaac S. Fitzherbert a écrit:

Ton personnage promet, j'ai hâte de lire la suite.