Un, deux, trois, tu es coincé.
Un, deux, trois, entre le ciel et la terre.
Marelle maudite.
La lune reprenait son rôle, douce reine de la nuit. Tandis que ses sujets, les étoiles, se dispersent autour d'elle dans une chorégraphie lumineuse. Toi, angelot, tu aimes ce spectacle. Enfantin, tu relis les boules de gaz pour que naisse un dessin. Un visage. La température redescendait, la douce morsure du froid que tu engendrais poussait les mortels à rentrer. Dormir. Consommer leur mariage. Lire. Vaguer à leurs occupations futiles. Du haut de ton immeuble, toi, noctambule, tu regardes d'un œil bienveillant la ville sombrer dans les bras de Morphée. Le vent jouait avec tes cheveux, tandis qu'attiré par un bruit peu commun tu te penchais dans le vide. « SDPD ! Les mains sur la tête ! » Simple arrestation des autorités de ce monde. Ridicule et inutile à ton goût. Enfin, assis sur le bord du bâtiment, les pieds dans le vide, tu contemples avec amusement la fameuse scène. Le fugitif quel qu’il soit est bien plus rapide que le trentenaire armé qui lui court après. Fusil en avant, sa maîtrise des événements lui échappe.
Ton âme chevaleresque te pousse à descendre de ton perchoir, d'un bond élégant et silencieux, tu atterris dans un coin sombre, véritable coupe-gorge cette ville. Dans la pénombre environnante, seuls tes yeux azur sont perceptibles. L'épaule écrasée contre le mur tâché d'une saleté sans nom, tu te laisses bercer par le bruit des pas réguliers du fugitif. Celui de sa respiration trahissant sa peur. À chaque seconde, il se rapproche de toi. Inconscient, il pense naïvement pouvoir échapper aux autorités. Au moment où il passe devant ton repère, tu l'attrapes d'un geste vif. Tes doigts enserrant l'arrière de son col, tu le soulèves, ses pieds à la recherche du sol. Ses supplications ne t'effleure pas, la justice avant tout. S'il se retrouve dans cette situation c'est que son esprit n'est pas dénué de toute culpabilité. Tu balances doucement la tête en arrière pour le regarder, te perdre au fond de tes pupilles. Et lentement, il s'apaise, ton aura bleuté, invisible à ses yeux, repend en lui un sentiment de béatitude non ordinaire pour un criminel.
Ce semblant d'équilibre fut rapidement brisé. Ce fameux trentenaire n'avait rien d'humain. Hormis l'enveloppe. Son odeur nauséabonde te prenait aux tripes. Dégoût.  Un prince. Un foutu prince. Tête baissée, il arrive vers vous. Déstabilisé par ton manque de jugement, tu ne sens pas ta proie se défaire de ta prise. La panique le prend et il repart. Tes mains de nouveau au fond de tes poches, tu tentes de garder un minimum de contenance face au regard accusateur du démon. Au final, tu aurais dû rester perché angelot. Te mêler des histoires des autres ne t'attire que des ennuis. Car, oui, tu comprends bien que ta nuit vient de commencer.
(C'était du fantastique donc si vous comprenez pas tout, c'est normal  )