Mes poumons sifflent, hurlent, exprimant leur panique face à l’étau d’acier les perforant de part en part lorsque, dans un dernier souffle, j’aspire la dernière volute de fumée venant déposer leurs mains gantées de noires sur mes joyaux de vie. Mes paupières se ferment, couvre d’une pudeur monotone le bleu de mes pupilles dont les cristaux de glace fondent sous la chaleur étouffante des lumières venant redessiner les contours de mon corps malingre. Une main inconnue dépose sur mes lèvres un rouge sanglant, une deuxième dénoue ma longue chevelure blonde dont les ficelles sauvages encadrent mon visage douloureux, fatigué. Absence d’émotion, de saveur, de volonté, je me laisse faire comme la poupée de chiffon que j’ai toujours été. Les flashs crépitent, m’agressent de toutes part, crépitent faisant échos aux hurlements produit par le silence de mon esprit. Je me cambre lentement, étire une main vers un ciel imaginaire, m’étends avec paresse et pose sur le petit objectif un regard lascif, emprunt d’une passion feinte, d’un désir ardent inexistant entièrement créé pour plaire aux exigences du photographe. J’entrevois un sourire, des lèvres s’ouvrent, me dictent des ordres que je peine à entendre. J’offre la vision de mon buste maigre, couvre ma poitrine de mes longs doigts effilés mimant la pudeur d’une première fois livrée sans volonté.
Le temps s’envole, les chiffres dansent, virevoltent, se cognent à mon esprit tourmenté qui, enfin, semble s’éveiller lorsque le photographe murmure ce simple mot : Fin.
Un sourire. Il caresse mes lèvres, timide, les embrasse avant de les étirer lentement dans une étreinte paresseuse mais salvatrice. C’est fini, ça va bientôt finir, je crois. J’observe comme dans un rêve les hommes et les femmes s’agiter. Ils semblent si loin de mes questionnements, si proche d’une réalité terre à terre, déjà tournés vers l’heure suivante qu’un pincement d’envie m’irrite les sens. Le photographe me bouscule, m’astreint à m’animer enfin, à réagir en fonction de mes aspirations si bien que je demeure un instant complètement perdu. Que dois-je faire ? Ou dois-je aller ? Comment vais-je peupler cette atroce journée qui se répète à l’infinie ? Ai-je encore la force d’exister ? De trouver une raison de retourner fouler de mes pieds nus le bitume glaciale de New-York ? « Luba… Habille-toi, il faut partir, c’est fini. »

Fini… Le photographe pose une main sur mon épaule, il la sert lentement et, dans un délicat mouvement, me dirige vers les vestiaires. Il pose sur mon front un léger baiser puis, dans un dernier regard, disparait déjà prêt à commencer une nouvelle séance avec une nouvelle poupée dont les aspirations et les rêves dépassent sans doute, largement les miennes. Je soupir et, enfin, parvient à me délester de mes affaires de barbie. Je pose sur ma chaise mon ensemble de dentelles, hôte ces atroces chaussures rouges avant d’enfiler mon pull jaune et mon jean à l’usure alarmante.
Mon reflet projète l’image d’une inconnue, suis-je vraiment cette petite fille aux traits oscillant entre enfance et adulte ? Suis-je vraiment ce corps atrocement maigre perdu dans des vêtements bien trop grand pour moi ? C’est à peine si l’on me voit, désirais-je vraiment être vue ? J’ai envie de quitter mon corps, de devenir fumée se perdant dans l’infini de l’air, perdre conscience ou devenir fourmis. Je veux avoir une place, faire partie de quelque chose, d’une logique unissant un tout mais… Je ne suis rien, rien qu’une pauvre enfant perdue prenant conscience de la maladie qui la ronge, de la folie qui la guette ouvrant le précipice de l’absence, de l’amer dépression. L’appel du vide… Ca va finir… Quand ça ? J’attends la fin.

Un klaxon retentit, furieux, des crissements de pneus. Un homme sort de sa voiture, il hurle, s’agite. Je reste immobile, observant la scène sans vraiment prendre conscience que c’est moi, l’objet de ces colères. Il s’approche, carrure d’acier contre fleur mourante. Je tremble, il me repousse si violemment que mes jambes oublient leur fonction, se dérobent sous mon poids plume. Il me rattrape, semble prendre conscience de mon air malade. Droguée ! Le voilà qui insulte, le suis-je ? Comment diable un petit corps sauvage pourrait accepter les folies d’une quelconque drogue ? Je le vois prendre son téléphone, la police ? Diable ? Pour quoi faire ? Lutter contre une enfant de rien perdue au milieu de la route ? D’ailleurs… Comment suis-je arrivée ici ? Des voitures s’arrêtent, des regards me piquent, ils suintent les représailles, ils veulent ma peau. Je ne suis qu’une chose qui dérange comme ce moustique qui vous empêche de trouver le sommeil. Mais… Ne voyez-vous pas ? J’attends la fin ou… Peut-être une main, une aide, un regard conscient, quelque chose, quelqu’un à qui me raccrocher. Il n’y a rien. Je m’échappe. Je cours et disparais dans la foule ne laissant de mon passage qu’une histoire qui viendra peupler les maisonnées lorsqu’ils rentreront chez eux ce soir