« Anya Hope Fairy » Feat. Kate Beckinsale Âge : 21 ans. Date & Lieu de naissance : 1 Mars à Los Angeles, California. Groupe : Rebels. UFR : UFR 5 Étude : Psychologie Prédéfini ou Inventé : Inventé.	Sweet about me :
« MORE ABOUT MY PERFECTION » Physique & Style : "La beauté est indissociable du regard de celui qui voit." Un corps. Tailladé par les mains de son créateur. L’artisan sculpte le matériau, encore brut. L’esquisse prend forme sous les yeux de ce père qui, attendri, observe le portrait sur un chevalet de bois. Le corps a mûri. Tableau inachevé, il prend soudain conscience de son existence. Anonyme deviendra femme. Elle se construit tandis que le sculpteur, le peintre et le maçon façonnent le corps qui déjà lui appartient. Elle est grande, peut être pas très belle. Mais elle est dotée de la force de son âge. On balaye sa tête d’un pinceau brun, décoloré au Wye spirit. Deux billes marron prennent place dans les crevasses jusque là restées creuses. Il n’est pas fini le chef d’œuvre, mais il prend forme. Au rythme des années monotones. Perfection inachevée. Unique et authentique. On appose une signature sur ce visage de marbre, cette démarche automatique et ce regard qui n’y croit plus … Poète funambule … Voila ! Son créateur se lave les mains. Il a fini sa journée de labeur. Chloé existe. C’est tout ce qu’il avait à faire ce matin. Le pantin est né, matriculé 1 1175820 dans les registres gouvernementaux. On lui assène de lourdes chaînes virtuelles, qui peu à peu, rongeront son essence propre et individuelle, jusqu’à ce qu’il ne reste de lui, qu’un simple maillon d’une communauté asservie. On oublie peu à peu que cette pièce de choix est née des mains d’un artisan de fortune, qu’il n’est pas le concept matérialisé d’une grande firme intercontinentale. Les années passent tandis que j’assiste au spectacle dégradant. Le regard se voile peu à peu, jusqu’à ce que les yeux se ferment totalement, habitués à ne voir que ce qu’on leur montre, sans préambule. La démarche se fait moins sautillante, plus mécanique. Les traits sont tirés par un quotidien sans soleil, un avenir bancal. Que reste-t-il de l’individu à présent, dans ce corps qui grandit sans connaître ? Quelques détails échappent au massacre, rescapés d’une bataille sans nom. Deux lèvres pleines, sensuellement rosées, des courbes féminines, qui se dessinent avec une chasteté feinte sous les tissus colorés. Un écart entre les dents mal rehaussées, défaut témoignant de l’authenticité de l’être. Et puis un nom … Anya … Anya et ses mains calleuses. Anya et ses sourires engloutis par une frange trop longue, savamment relevée en un chignon sauvage. Anya et son excentricité impertinente dans les ruelles pavées. Une panoplie de couleurs à son effigie, parfois mal assorties. Du rose, du mauve, du rouge, du bleu, du vert. Un clown carnavalesque qui déambule dans la brume, enguirlandé d’un désespoir viral. Caractère : "Le destin mêle les cartes. Les hommes jouent " Anya est une jeune femme ambitieuse. Loin d’être manichéenne, elle cherche en elle-même ce petit quelque chose qui la hissera sur le piédestal auquel elle se pense prédestinée. Pour elle, une thèse prévaut sur les autres : Vouloir c’est pouvoir ! La jeune femme appose sa marque empreinte de mesure et de cynisme sur le monde qui l’entoure. Elle met à nu les vieux tabous et exhibe une nouvelle pensée, moderne et idyllique dans ces temps où ne subsiste de la morale qu’une ombre vulgaire : Le pouvoir des mots. Anya est une oratrice. Elle charme son public de son humour noir et grinçant, éprouve les dictons de sa fraîcheur adolescente. Elle écrit et réécrit ses rêves fantasques, au gré de ses envies les plus déconcertantes. Ni dieu, ni maître, elle vogue en solitaire sur le front des batailles. Il est tellement plus plaisant de ne vivre que pour soi. Sa cause, elle la clame sans retenue : SURVIVRE. Et mieux encore, VIVRE. Anya est une femme et comme tous ceux de cette race elle est la contradiction personnifiée. Nul ne pourrait décrire le petit être qui somnole au fond de cette armure de volonté. Il n’ya qu’un remède à ces maux … Le silence. Elle arbore également une fierté sans égale, bercée de blessures mal cicatrisées. Son sens de l'honneur déconcerterait certainement n'importe quel homme de bien mais sa conception de la morale est tout autre, sans référence usuelle. Elle fonde ses principes personnels, souvent au détriment des codes et autres normes de la bonne société. C'est une femme franche, qui s'affirme mais ne saurait s'assumer tout à fait. Fragile et sensible, cette demoiselle aux allures d'acier se carapace derrière de sombres mélodies. . Signe(s) particulier(s) : Anya possède un tatouage dans le bas de son dos, un signe tribal comme celui-là. Orientation Sexuelle : Bi-sexuelle. Citation favorite : « I don't looking for trouble, trouble usually finds me » } Harry Potter.
« BEHIND THE COMPUTER » Prénom : Thaïs Âge : 13 petites années. Comment as-tu connu ce forum ? : Partenariat il me semble. Ton avis (design, contexte, ...) : SUBLIME (L) Présence sur le forum : 5-7/7 Autre(s) compte(s) : // Exemple de RP : Spoiler: Code du règlement : Spoiler:	« I'M SO BEAUTIFUL »

"Le passé est un prologue."

© bedshaped

"Souviens-toi Wendy … Le chant des roseaux sur un parking désaffecté …"

Wendy esquissa l’ombre d’un sourire, mélancolique. Elle considéra quelques instants le petit chérubin blond qui sommeillait paisiblement, dans un landau de fortune, prés de la cheminée. C’était il y’a quelques mois, par une sombre nuit d’automne. Elle venait de rendre les clés de l’appartement, ne trouvant plus les fonds nécessaire à un tel investissement. Son ventre arrondi dessinait sous sa robe de flanelle blanche les prémices d’un petit être adultère. Il n’aurait jamais de nom. Wendy heurta une canette de Recaf’ vide qui vint se briser contre le trottoir de gauche. Elle n’avait toujours pas reçu l’enveloppe officielle qui instituerait son divorce devant la loi. Laurent avait dû les envoyer à son ancienne adresse. Tans pis !
Soudain, Wendy eut une belle envie de rendre… Le monde était mal foutu ce soir.
Sa copine Nadine devait encore traîner sur le trottoir, offrant aux plus démunis, les joies d’un banquet charnel. Elle, ne se frottait plus à ce genre d’occupations depuis qu’un salaud dont elle ignorait tout lui avait pondu un chiard. Elle se sentait salie, contrainte de porter ce fardeau jusqu’à maturité. L’avortement ? Dieu sait pourquoi, elle n’avait pu s’y résoudre.
Wendy contourna une bande de soiffards, enchevêtrés sur le pont des amours, telles de petits monstres difformes. La nuit offre aux passants les beautés de la laideur avait un jour dit Gainsbourg, dans une de ses interviews. Il n’avait peut être pas tord. Le parking était en vue. Vaste esplanade désaffectée, en bordure d’une marre où sombrait lentement la silhouette mécanique d’une vieille automobile. Les seringues et le tétanos affluaient sur les rives paisibles de ce décor lugubre. Mais ce soir, Wendy s’en foutait. Elle avait mal au bide et sentait au fond de ses tripes que le môme ne tarderait guère à sortir. C’était l’affaire de quelques heures à tout casser. La jeune femme s’allongea donc sur le bitume humidifié, la tête apposée sur une pile de vieux journaux. Un ballon traînait à terre, sans doute oublié là par quelques gamins du voisinage. Le tableau était faiblement éclairé des lueurs stellaires, d’un pâle halo de lune. Wendy hurla. Baignée de sueur, elle commençait la besogne …
Pour unique encouragement, le chant des roseaux sur un parking désaffecté.

"Je me souviens Nadine … Mais je suis une pute, et qui plus est, une pute de seconde main. Je ne vais pas tarder à claquer … Nous le savons toutes les deux …".

Nadine garda le silence, comme de coutume. Qu’aurait elle pu répondre à cela de toute façon ? Rien. Cela résonnait comme une vérité, cinglante et amère.

"Tu l’aimes? "

"Qui ? Le bébé ? Bien sûr que non."

Le lendemain, Mademoiselle Florence, trouva un beau paquet sur les marches de l’orphelinat. Il n’y avait qu’un morceau de papier, griffonné à la hâte …

Cet enfant a pour nom Anya Hope Fairy née le 1 mars de cette année. Prenez en soin. Que Dieu vous garde.

Peter Fairy ne reconnut jamais cet enfant comme sien mais qu’importe. On garda cette appellation, par habitude.

Anya passa donc la plus claire partie de son enfance à l'orphelinat de Los Angeles, abandonnée par ses deux cloches de parents. Ceci dit, celle ci n'y fut guère malheureuse. Le personnel était attentionné, bien que parfois sévères, et la ribambelle d'enfants de son âge lui tenait compagnie. Pas le temps de s'ennuyer. Un couple avait bien failli l'adopter une fois, mais ils avaient renoncés lorsqu'elle s'était mise à chouiner qu'elle voulait rester dans sa chambre, avec sa copine Pauline. Bref ... La belle vie!

C'est le jour de son dix-septième anniversaire que tout bascula. Nana, une cuisinière de l'orphelinat vint la retrouver le soir dans sa chambre, alors qu'Anya lisait un livre, écrit par "un sorcier sur son lit de mort"- très morbide comme biographie. Mais la révélation qu'allait lui faire cette veille femme était d'un ordre bien plus stupéfiant encore: Anya avait une somme d'argent incommensurable. Un homme, inconnu de tous avait envoyé une lettre n'ayant pour contenu qu'un numéro de compte. Après quelques recherches poussées, elle découvrit qu'elle était riche, il n'y avait pas d'autre mots pour ça. Riche. Elle décida donc d'aller faire des études dans l'université de Fordham et vie désormais sa propre vie.

Bienvenue parmi nous

• Merci à tous

Merci
Voilà, je pense que j'ai finit ;D