La vérité. De nos jours, c'était devenue une quête, un besoin irrépressible à laquelle l'humanité semblait attaché. D'où était venu ce besoin de toujours vouloir savoir, de toujours garder une poigne de fer sur les événements. Contrôler par le savoir, guidé par la vérité. Il semblait qu'il s'agissait là d'une maladie incurable dont souffrait l'humain, particulièrement celui de la nouvelle génération. Ne comprenaient ils pas que la connaissance était aussi blessante et dangereuse qu'une arme blanche. Saigné à blanc par la vérité, Caesar avait toujours préféré le mensonge au reste. De toute manière, à quoi aurait servi la vérité dans sa vie ? L'aurait elle rendu meilleur ? C'était utopiste que de croire ça, et idiot d'y penser. La vérité avait ce don de le blesser un peu plus, de le détruire. Il était une page blanche sur laquelle s'alignait des ratures, des ébauches de vérités réduites au silence par un trait gras en travers. Sa vie n'était plus régie que par le mensonge. Tout en lui n'était que mensonge. Son apparence parfaite n'était là que pour tromper l'oeil, son expression neutre habituelle n'était là que pour forcer les autres à baisser leur garde, pour mieux s'immiscer dans leur vie et se jouer d'eux. Et puis, il s'y était fait, il s'était habitué à se bercer d'illusion, à se noyer dans le mensonge qui servait de fondation à sa vie. Après tout, son histoire était basé sur les secrets, les mensonges, la douleur, la cruauté. Il n'avait fait que se nourrir des rancoeurs de son entourage pour se forger sa force de caractère. Il n'était plus que le résultat du brouillon de vie des autres.
Et voilà qu'elle se glissait sur sa route, et l'empêchait de continuer son chemin comme il l'avait commencer. Il avait suffit que ses grands yeux bleus le fixe pour que le temps se fige, qu'il mette ses valeurs de côtés. Si il la détestait, c'était simplement parce qu'elle le forçait à admettre cette même vérité qu'il désirait ignorer. C'était inacceptable d'admettre qu'une simple effluve pouvait le renvoyer à de furtives visions d'elle. Comment avouer qu'un simple son arrivait automatiquement à le séduire, le poussant à chercher à reconnaître sa voix. Il fallait être fou pour s'avouer qu'elle était différente des autres, alors qu'elle était d'une banalité agaçante. Mais c'était peut être sa simplicité qui la rendait à part, qui faisait d'elle cette exception qui le rendait amer envers les autres.
Mais le plus difficile, était sans doute d'avouer qu'il était aussi humain qu'un autre. Que ses sentiments continuaient de le contrôler avec cette même force. Quel étouffement que de devoir combattre ses envies, céder à ses désirs avec d'autres pour ne pas perdre ce qu'il possédait avec elle. Car oui, elle était unique. Unique en ce sens qu'il ne partageait rien avec elle et que pourtant, il lui semblait qu'elle possédait tout de lui. Unique dans le sens ou il ne serait plus permis de la toucher plus qu'il n'avait une la chance de le faire. Le simple fait d'avoir droit à un sourire le satisfaisait. Après tout, il devait être masochiste pour adorer le venin de sa passion, pour elle, qui coulait dans ses veines pour s'encrer dans son coeur, quitte à pomper toute sa vitalité, simplement pour laisser toute la place nécessaire à cette addiction, pour qu'elle puisse prendre plus d'ampleur à chaque regards qu'ils échangeaient.
Et pourtant, elle représentait tout ce qu'il détestait. Ses cheveux blonds de poupées, son visage en porcelaine, cet air sensible qui défigurait ses traits en une expression de douceur infernale. Cette voix mélodieuse qui lui donnait la nausée autant qu'elle le charmait.
Mais c'était bien ça le problème, elle l'attirait. Et même si cette sensation sucrée aux élans amer le séduisait, il la haïssait un peu plus pour tout ce qu'elle faisait naître en lui. Face à elle, Caesar regrettait d'être aussi passif, de se montrer aussi fermé de peur de faire face au peu de réceptivité dont K. faisait preuve face à lui. Et puis, il n'allait pas de rabaisser à lui faire part de ce qu'il pensait réellement d'elle, risquer de tout foutre en l'air. Risquer de détruire ce qu'ils avaient bâti, à mettre en marche sans pour autant se montrer proche l'un de l'autre.
C'était irrémédiable, il la voulait elle, avec ses défauts de fabrication, ses qualités. Il ne voulait pas d'imitation, pas de pâle copie. Elle, juste elle. Sans doute aurait il été capable de se débarrasser de toutes les autres, simplement pour un instant avec elle.
Entrer au couvent ? Pourquoi pas, si elle lui offrait un simple baiser en récompense.
Et pourtant, il aurait adoré s'arracher le coeur, s'ôter ces sentiments, ces émotions qui le rendaient aussi malade. Devenir une coquille vide ne l'aurait en rien effrayé, au contraire, cela aurait eu un air de paradis où il aurait été libéré des chaînes qui l'emprisonnaient dans ce corps aux sentiments trop acides.
L'amour rendait faible, l'obsession rendait fou, la passion détruisait. Voilà ce que lui avait souvent répété son grand-père quand il revenait, petit, le coeur brisait par son amoureuse de classe. Alors il avait obéit, il s'était fait à l'idée de ne plus rien ressentir, de devenir une coquille vide. Et voilà que Konstantine détruisait des années de dures labeurs avec ses grands yeux clairs et ses sourires fruités.
Alors autant se mentir, autant continuer de croire qu'il la détestait, qu'elle n'était que l'ennemie dont il devait se détacher. Pourtant, chaque fois qu'il l'ignorait, il lui semblait qu'il lui manquait quelque chose. Ainsi, Caesar avait laissé les symptômes prendre de l'importance, de l'attirance il était passé à la passion. Car c'était bien ça le problème, elle le passionnait.
C'était une des raisons pour lesquels il s'enfermait dans un roman ou se consigné dans une salle de musique, un piano sous les doigts. Quelle meilleure façon de s'exorciser qu'en jouant les sentiments qu'on s'interdisait de ressentir. Les notes de musique ne faisaient rien d'autre qu'exprimer le fond de sa pensée, elles ne répondaient pas à ses déclarations, elles se contentaient de leur donner une forme. Si il y avait une façon de savoir si il possédait une âme, c'était de l'écouter jouer. Dans ces moments, il semblait si humain, si sensible que cela pouvait perturber le plus fort mentalement.
En revanche, il méprisait la magie autant qu'il appréciait l'utiliser. D'une part parce qu'elle lui permettait parfois de cacher certaines choses, d'autre part parce qu'il y avait certaine façon d'utiliser la magie qui effrayait Caesar. Imaginait si une idiote s'amusait à lui faire boire une potion d'amour à son insu. Il aurait été beau le Fitzgerald à s'enticher d'une idiote sans qualités pour elle.
Cette idée saugrenue lui arracha un frisson qu'il réussit à dissimuler, sans difficultés. Son regard passa de la branche au visage de la Sadikov et il se permit, l'espace de quelques minutes, de la dévisager, sans sourire. Baissant légèrement le menton, il fixa la jeune fille et l'image floue d'un baiser lui parvint, comme un souvenir qui tenterait de s'échapper sans succès. La sensation de ses lèvres douces contre les siennes restèrent marqué en lui, tout comme la sensation de son corps plaqué contre le sien. Une chose surprenante lui revint alors, il s'était montré plus doux qu'à l'accoutumé, s'était fait plus tendre qu'à son habitude. Ainsi, il l'avait déjà dans la peau avant même de la toucher. Par Merlin, quelle était donc cette déficience mentale et sentimentale dont il souffrait. Caesar K. Fitzgerald, touché sentimentalement - pour ne pas dire amoureux, par crainte de ne subir le courroux de l'héritier - par Konstantine ?!
Manipuler les mots avec autant de douceur ne la rendait que plus séduisante, que plus à part. Cela ne la rendait que plus dangereuse pour sa santé mentale, pour sa sauvegarde. Il avait tellement de temps avant de s'amouracher de quelqu'un, tellement le temps de s'amuser avant d'apprendre à devenir sérieux.
Pourtant, il n'aurait pas refuser que Konstantine lui apprenne la fidélité et la faculté de penser en "nous" et non en "je" en permanence. Quelle sensation était-ce de prendre soin de l'autre ? Quelle sensation était-ce que de se sentir aimé et important pour quelqu'un ? C'était idiot de ne pas savoir répondre à ça, quand la plupart des gens de son âges avaient déjà coûté à cet alcool. Il voulait ses mots, il voulait sa peau.

« Pour apprécier les bons moments, il faut en passer des mauvais. Pour apprécier ses amis, il faut fréquenter ses ennemis. Lorsque l’on est au paradis, l’enfer est toujours plus près que l’on pense. Et pour accéder au plaisir, souffrir est parfois indispensable … »

Son regard corbeau se posa sur elle, laissant doucement les mots couler dans ses veines. Lui, aurait simplement résumé que pour guérir, il avait besoin d'être blessé. Elle était ce poison dont il avait besoin, pour aller chercher le remède dans ses bras. Par Merlin, il en aurait vomi ces idioties à l'eau de rose sur ses souliers. Étonnamment, Caesar ne répondit rien à cette réflexion, se contenta de resserrer sa main sur son livre, l'autre posait sur une branche, toujours appuyé contre l'arbre. Il s'humecta les lèvres, gardant le silence, serrant les dents tandis qu'elle se permettait enfin une question somme toute banale, qui pourtant donnait une tournure différente à leur conversation aux accents de combats culturels.
Levant le bras, il tourna l'ouvrage de façon à observer la couverture verte, façon de reconnaître aisément l'édition anglaise. Le regard toujours posé sur les lettres qui s'aligner en un titre, il lâcha finalement, comme si on l'y avait forcé.

« Le Portrait de Dorian Gray, d'Oscar Wilde. Alors penses tu que tu viens de me sauver de l'ennui, ou de m'empêcher de savourer l'oeuvre d'une vie. » S'amusa t il à répéter d'un ton toujours aussi doux. « Un auteur qui prouve que bien qu'il soit moldu, il sait se montrer à part par son talent d'écrivain. » La rancoeur de Caesar pour les moldus n'étaient pas un secret mais sa passion pour la littérature lui permettait souvent d'ouvrir les yeux et de mettre ses préjugés de côté. Après tout, seuls les idiots ne changeaient pas d'avis.

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