Il m'abordait, il me questionnait. Je ne pouvais pas, je ne voulais pas. Je cherchais l'excuse, je n'en trouvais pas. Alors je commençais à réviser, voulant qu'il s'en aille, qu'il parte loin de ma table, qu'il arrête. Il me le rappelait, je me sentais mal. Il avait ce même visage, ces mêmes attitudes, ce même caractère. Il était lui, vivant. Je voulais me jeter sur lui, je voulais l'embrasser, je le voulais. Mes pensées me retenaient, déclarant que ce n'était qu'un inconnu. Pourtant, ce n'en était pas un. Dans mon sens. Il était mon obsession, je ne pouvais l'arrêter. Etais-je encore à Paris ? Mon amour revivait-il ? Je connaissais la réponse, je connaissais ces questions. Et je connaissais mes réactions. Je ne voulais pas lui répondre, je ne voulais pas engager la conversation avec lui. Qu'il continue, je ne cèderai pas. Je n'arrivais pas à me faire à ce départ précipité. J'avais peur, la peur qui vous ronge, vous empêche de vivre. Avant qu'il n'apparaisse, je me sentais pourtant bien, et tout s'est écroulé. Je n'en pouvais plus. Je n'arrivais pas à sortir mot devant ce type. Toutes tentatives échouaient, je replongeais dans mes préparations d'examens. Et je le fixais. Mon regard jonglait entre mes deux occupations. Je n'arrivais plus à choisir. Je n'arrivais plus à dicter mes mouvements. On m'avait comme emporté dans un autre corps, avec une autre âme. Je voulais de l'aide, je voulais que l'on m'aide. C'était trop tard. Je voyais noir. Je voyais vide. Je pensais vide. Il avait disparu. Je m'étais évanouie, à la terrasse de ce café, devant des miliers de passants, venus s'aglutiner à mon chevet. Si il avait été là, ils n'auraient rien fait, il les aurait empêcher. Je vivais un amour impossible, je sentais que l'homme qui avait provoqué ma chute restait assis à ma table. Je le sentais. Je ne comprenais rien. Après un quart d'heure, je revoyais ma montre, cette heure, cette rue, ce commerce et lui. Ce garçon. Il s'était passé un temps muet, un temps bouleversant. Malgré tout, malgré ce qu'il m'avait fait faire, mes yeux se détachèrent de mes cours encore dans ma main, ces derniers allèrent se poser telle une plume par terre et mes pupilles le regardèrent, longuement. Un regard soutenu, le regard de deux adultes. Sans bruit alentour, sans parole, sans geste. Simplement un regard. Le regard que j'avais avec lui, mon amour perdu. Le regard qu'il aimait, le regard que je lui soutenais. Ce regard triste, ce regard nostalgique, ce regard souffrant. Je lui passais comme un message, comme un appel, un sos. J'en avais marre, j'en avais assez. Lorsque je commençais à partir, je m'assis finalement, décrochant un simple sourire. Ce sourire qu'il adorait, ce sourire qui le faisait vibrer. Pas un instant sans le passé. Pas un instant sans lui. L'homme qui se tenait en face de moi n'était qu'un minable coupable, si il n'avait pas existé, si il n'était pas venu, je serai comme les filles normales. Si il n'avait pas cette ressemblance, je n'aurai jamais pris de malaise. Si il n'était pas ma perte, j'aurai parlé à cet inconnu comme peuvent parler les gens au comptoir du bar. Fragilement, je pris mon jus, le lui tendis. Je n'en voulais plus, peut-être le finirait-il ? Je ne savais pas. Je ne savais plus. Je ne savais que faire, je ne savais où aller. Jamais je n'aurai dû venir à New York, jamais de la vie, jamais de mon existence. Paris m'aurait emporté, j'aurai été heureuse, heureuse de le retrouver, ce coeur brisé. J'étais mal. Mon coeur battait à chaque regard que nous échangions. J'avais peur de mourir. Mourir amoureuse. Mourir d'Amour. Mourir à cause de lui, ce type. Ma bouche s'entrouvrit, laissant échapper une infime phrase, brisant le silence apparu.

« Que cherches-tu ? »

OK by Bree