« Home Sweet Home ». Celui qui avait écrit ça était vraiment un crétin. Un con. Un abruti. Un putain d’utopiste de merd… Enfin bref. Cette phrase n’était faite que pour décorer les paillassons. Sinon, il ne sera pas dehors. Non mais, regardez un peu comme il était fringué. Même au Centre, il n’avait pas été aussi négligé. Même dans ses pires moments. Non, là, c’était comme si il était arrivé à leur niveau, à tous. Comme si sa perfection naturelle (sans modestie aucune, il fallait reconnaître les faits), avait été engloutie par la saleté de cette ville. Ses cheveux auraient besoin d’une bonne coupe et son corps, de vêtements convenables. Il fallait qu’il fasse quelque chose. Finir tel le pouilleux n’était pas une fin envisageable.
Il venait de passer une heure sur les marches d’une vieille maison, avant d’admettre qu’on lui avait planté un lapin. Pas de coup juteux pour le petit Steinbeck. Rien qu’un sale et froid trottoir, à croire qu’il n’était même plus assez bon pour revendre quoi que ce soit aux gosses de riches. C’était vraiment dégueulasse. D’une main nerveuse, il repoussa les cheveux qui lui tombaient sur le visage, avant de sortir un paquet de cigarettes de sa poche. Un des plaisirs qu’il s’était offert avec l’argent de l’état. C’était con de tout gaspiller en consommables, mais franchement, il en avait besoin.

Son visage d’ange paraissait pour le moins torturé. Un poète maudit, c’est-ce qu’aurait cru toute personne un tantinet cultivée qui serait passée dans les parages. Un pauvre garçon d’une incroyable beauté, égaré dans ces quartiers malfamés et qu’il fallait sortir de là.
Tiens, c’était une bonne idée, ça : il était temps de retourner au royaume des sangs bleus histoire de redémarrer en beauté.
Il se leva et entreprit de marcher en direction de la baraque de son père. Il allait se changer, se coiffer, s’habiller plus correctement. Il allait passer l’après midi à séduire et la soirée dans de beaux draps. Tel était le plan. Retroussant ses manches dans la perspective d’une meilleure apparence, il entreprit d’arpenter les rues obscures du quartier qu’il connaissait comme sa poche, lorsqu’on l’interpella :

« Regardez-moi ça. Je pensais que tu avais disparu de cette planète Steinbeck ! »

Une voix féminine qui lui fit lever la tête. Plus de morigénations intérieures, le jeune homme dirigea son regard vers celle qui l’interpella. Avouons le franchement, il lui fallu quelques secondes pour reconnaître Olympia. Mais en dépit des cheveux plus longs et des vêtements autrement plus féminins qu’autrefois, celle avec laquelle il avait passé les plus longues heures de sa « jeunesse » était bien là. Prenant soin de dissimuler l’intérêt qu’elle lui inspirait, il la regarda d’un air admiratif alors qu’elle se dirigeait vers lui… Pour le dépasser.

Amusant.

« Pas un p’tit baiser pour fêter nos retrouvailles, Ollie? » cria-t-il sans se retourner, alors qu’il entendait les pas s’éloigner. Mais elle ne s’arrêtait pas et ne se retournait pas. Avouons le, Steinbeck eut un instant la crainte que son pouvoir de séduction ait décrut durant ses années d’enfermement… Imaginez plutôt l’horreur : tout ce temps passé enfermé avec d’autres mecs.
Il n’avait pas vraiment eu le temps de cultiver son potentiel…
Que faire. Continuer sa route en direction de son objectif de l’après midi, où, au contraire, suivre la jeune femme qu’il n’avait pas vue depuis si longtemps?
Le choix fut vite fait. D’un pas rapide, il la rattrapa facilement. L’air contrit, il abandonna sa cigarette sur le trottoir et glissa les mains dans les poches. Tout en se plaçant à coté d’elle, comme si ils étaient deux vieux amis quittés la veille.

Ce qu’il lui voulait? Il n’en avait, pour le moment, aucune idée. Il fallait déjà qu’il sache ce qu’il pouvait avoir.

« Non, tu ne t’arrêtes vraiment pas? T’as un train à prendre ou un truc du genre? Tu t’arrêtais toujours, avant… Mais, bon. J’imagine que les gens changent ».

Elle continuait à marcher, en plein dénit de sa personne, visiblement. Qu’est-ce qu’il lui avait fait, déjà? Enfin, sérieusement, quoi que ça ait pu être, elle n’était sûrement pas sa pire victime.
Quand bien même, sans doute fallait-il qu’il garde pour lui cette réflexion.

« Allez, Olympia… Où plutôt, devrais-je dire, princesse Ollie? Tu t’imagines vraiment que je vais lâcher l’affaire comme ça? »

Il finit par lui attraper le poignet, la forçant ainsi à s’arrêter, pour venir se placer en face d’elle.

« Sérieusement, tu ne peux pas toujours m’en vouloir après tout ce temps, hein? Tu n’es pas contente de revoir ton vieil ami Paul? »

Ce dernier point n’était pas correct : des deux, elle était la plus agée. Mais passons. Paul attendit sa réponse. Assez distant pour ne pas la brusquer, sa main ne lâchait pourtant pas celle de la jeune femme, comme si il s'agissait d'une ancre qui lui était indispensable.

« Est-ce que ça irait mieux si je te disais que tu m'as manqué? »

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