« Ma che stupida che sei, taciti ! » Il padre continuait de crier sur la mamma, bien qu’elle vienne juste d’accoucher. Ça avait toujours été comme ça dans la famille et un petit accouchement n’allait rien changer à la donne. Les Di Franzone faisaient parties de ce qu’on appelle les familles italiennes, le père ramenait l’argent à la maison, il commandait, et la mère s’occupait des enfants, des tâches ménagères et de cuisiner de bons plats. Elle était pourtant belle et intelligente, mais cela lui suffisait. Elle se contentait de vivre dans l’ombre de mon père, de s’occuper de ses enfants, il ne lui en fallait pas plus pour être heureuse, son bonheur se trouvait dans les choses simples. Ceci dit, je pense qu’elle craignait également mon père. Il n’était pas violent avec elle, je pense même qu’il savait se montrer très attentionné quand il le voulait, mais rares étaient les personnes qui osaient se mettre en travers de son chemin. Il faisait partie de ces personnes qui avaient une autorité naturelle, qui savaient se faire respecter grâce à un charisme bien supérieur à la moyenne. Jusqu'à mes 7 ans, j’ai cru que mon père était un gros industriel pour ramener autant d’argent à la maison. Mes parents avaient toujours été très flous quand il s’agissait de discuter du travail de papa, mais pourquoi un enfant douterait-il des paroles de ses parents. Après tout, mon père était un modèle pour moi, comme pour tous les petits garçons ou presque. Je l’adulais, je le portais en héros, c’était mon papa, c’était le plus fort du monde, et quiconque osait remettre ceci en question ne méritait pas une seconde de mon attention. Bref, je n’étais qu’un garçon normal, qui voyait son père comme l’homme parfait. Un petit garçon normal qui était tout de même bien solitaire, je ne collectionnais pas forcément les amis. Trop souvent on se fâchait avec et je trouvais que ça ne valait pas le coup de gaspiller du temps pour des gens avec qui je me disputerai un jour ou l’autre. Les gens me trouvaient assez bizarre quand j’étais petit, mais je m’en foutais, j’étais bien chez moi, à lire des bds, à passer des heures à jouer à ma console, à me réfugier dans mes jouets, eux au moins, ils ne me décevraient jamais, c’était des amis, de vrais amis en lesquels je pouvais avoir une confiance aveugle. L’argent de mon père me permettait d’avoir les jeux que je voulais et ça, ça valait tout l’or du monde. Pendant que les enfants de mon âge faisaient du foot entre eux, moi je préférais rester assis devant ma console, seul, sans que personne ne vienne me faire chier, n’était-ce pas ça après tout, la liberté ? Être solitaire me permettait de n’avoir de compte à rendre à personne. Mes parents et ma sœur s’inquiétaient pour moi, ils ne trouvaient pas ça normal que je n’invite jamais de copain à la maison, que je passe mon temps renfermé sur des mondes virtuels, que je sois si solitaire. Ils avaient beau m’en parler, je m’en foutais royalement, l’avis des autres ne m’importaient que peu, moi, tout ce que je voulais, c’était qu’on me laisse faire ce dont j’avais envie, je ne demandais rien à personne, alors en retour, j’estimais normal qu’on me laisse tranquille, qu’on ne m’ennuie pas avec des histoires de psy ou que sais-je encore… Ils voulaient me faire suivre par quelqu’un pour que je me livre sur ce que je ressentais, pour comprendre pourquoi j’étais si solitaire, pour que je prenne conscience que j’avais besoin d’une vie sociale, que les jeux vidéo n’étaient pas la réalité… Sans blague, comme si je ne le savais pas. Je me contentais de ce que j’avais, je ne voulais pas plus, j’étais très bien comme ça, pourquoi chercher à tout changer, honnêtement ?

Puis le temps a changé et il y eut un déclic. J’avais douze ans, et deux jours de suite, je me suis fait maltraiter par des adolescents de quatorze ans en rentrant chez moi. Ils m’avaient repérer parce que j’étais toujours seul, parce que je n’aurai personne pour m’aider, personne pour me protéger, parce qu’une personne solitaire est une cible facile, parce qu’une personne seule est une merde sans défense. C’est précisément cette semaine que j’ai compris que je ne pouvais pas continuer comme ça, que j’avais besoin de me socialiser, besoin de changer. Je le voyais bien, que même au fond de moi j’avais envie d’avoir de vrais potes, ne serait-ce que pour faire une partie de console avec moi. J’avais décidé d’engager ma métamorphose. Je m’étais fait changer d’école, j’avais subi un relooking complet pour être à la pointe de la mode et j’avais décidé de mettre le manque de confiance en moi de côté pour faire place à une détermination à toute épreuve. Je n’étais plus le même, ma famille ne me reconnaissait plus mais voyait ce changement comme un don de Dieu. J’étais enfin devenu le fils que mon père avait toujours rêvé d’avoir, et rien que de voir la fierté dans ses yeux me remplissaient de joie, jamais auparavant il ne m’avait regardé de cette manière… Et au fur et à mesure, tout changea… Dans mon nouveau collège j’étais un des garçons les plus populaires, beaucoup de filles craquaient sur moi, alors qu’avant personne ne m’avait jamais abordé. Bref, à l’âge où les hormones travaillent, j’avais une vie que beaucoup rêverait d’avoir. J’étais ce mec drôle, sympa et beau, le bon copain de mecs et le garçon avec qui les filles voulaient avoir leur première histoire d’amour. Mais ce gain de popularité ne m’avait pas pour autant fait devenir un mec facile qui cédait aux premières propositions, le premier amour attendrait… Du moins c’est ce que je pensais.

Un an plus tard, j’avais tout juste treize piges que mes parents me présentaient la fille d’une famille avec qui ils étaient amis. Ils voulaient arranger je ne sais quoi, qu’on apprenne à se connaître et plus si affinités. Je n’étais pas vraiment pour ce genre de rencontres à la base, je m’y étais d’ailleurs complètement opposé, même si cela ne m’engageait à rien de parler un peu avec elle. Mais mon père ne m’avait pas laissé le choix, je n’étais qu’un enfant, je devais obéir à ses ordres et ce, tant que je vivrais sous son toit… Mais la mauvaise volonté que j’avais prévu de mettre s’envola très rapidement lorsque je rencontrai Serena. Mes parents ne m’avaient pas dit qu’elle était si canon. Rapidement, sous l’influence de nos parents, nous avons accrochés et nous avons finis par nous mettre ensemble. Nos familles respectives étaient toutes les deux heureuses et prévoyaient déjà de futures fiançailles, lorsque le temps serait venu. Inconsciemment, au fil du temps, je tombais chaque jour un peu plus sous le charme dévastateur de Serena, jusqu’à en tomber amoureux, erreur fatale. Tout d’abord puisque je crois qu’elle, elle n’est jamais tombé amoureuse de moi, elle éprouvait de l’affection, de la tendresse, mais pas de l’amour, mais surtout parce que ce qu’il se passa deux ans plus tard me brisa le cœur, m’anéantissait. Du jour au lendemain, et ce malgré mes tentatives, je n’eus plus aucune nouvelle de Serena. A Naples, le bruit courrait que sa famille avait précipitamment quitté le pays sans donner de réel motif à personne. Cette nouvelle m’avait détruit, j’avais perdu la personne qui avait compté le plus pour moi lors des deux dernières années, celle avec qui je me voyais vivre plus tard, et le pire dans tout ça, c’est que je ne savais pas pourquoi. J’avais bien essayé de garder espoir au début, mais très rapidement la peine pris-le dessus. La période de transition fût délicate, j’avais les nerfs à vif, je partais au quart de tour et plusieurs fois j’en arrivais aux mains avec des personnes qui avaient eu une parole déplacée. J’étais agressif comme je ne l’avais jamais été, j’évacuais ma frustration en faisant de la musculation et en frappant aussi fort que je le pouvais dans un punchingball. Le temps passait, ma colère se calmait, jusqu’au jour de mes dix-sept ans, lorsque mon père m’avoua sa réelle activité. Il n’était pas un gros industriel, ni un gros promoteur immobilier, non, tout ça n’était que foutaises. Notre famille faisait partie d’une autre famille, une famille de la mafia Napolitaine. Mon père était en fait un criminel sans foi ni loi qui était mêlé à différents trafics de drogues, qui avait du sang sur les mains. C’en était bien trop pour moi, je ne voulais pas être mêlé à ça de près ou de loin. Mon père voulait que je m’engage là-dedans avec lui pour l’épauler dans sa tâche avant de reprendre son rôle, il en était hors de question. J’avais honte d’être son fils, celui que je considérais comme un héros n’était au fond qu’une crapule qui ne méritait pas même qu’on le laisse vivre. Il avait ôté la vie à plusieurs personnes, comment pourrais-je le regarder dans les yeux après ça, il me dégoutait, me répugnait, me donnait envie de déglutir mes entrailles… Suite à ça, je passai une année en gardant mes distances avec ma famille. Je n’avais qu’une idée en tête, atteindre la majorité et partir loin de tout ça, le crime organisé n’était pas fait pour moi, je voulais une vie simple, sans côté sombre, je n’étais pas un meurtrier, et je n’en serai jamais un…

Une année était passée, j’avais désormais dix-huit ans, j’avais atteint la majorité et plus rien ne me retenait chez cette famille de malfrats que je ne considérais désormais plus comme la mienne. Je pris alors une décision radicale. Je choisissais de quitter le pays, la mafia était bien trop présente dans le pays pour prendre le risque de se faire enrôler dans chaque ville dans laquelle je mettrai les pieds. Je pris le premier vol en direction de New-York et parti, sans un sou ou presque dans les poches. Fuir mon Italie natale pour vivre ma propre version de l’American Dream, c’était la première idée qui m’était venue en tête. Seulement voilà, tout n’est pas forcément facile pour un immigré lorsqu’il arrive sur la Terre de ce cher Oncle Sam. On propose deux opportunités de carrière à un italien quand il arrive à New York, être chauffeur de taxi, ou être pizzaiolo. N’ayant pas de permis, le choix fut rapidement fait… Pendant une longue année, je me suis fait exploité par un livreur de pizza, je faisais énormément d’heures pour une rémunération minable, je bossais au black, mon visa allait se périmer, alors je n’avais pas le choix que d’accepter ces conditions, même si c’était un vrai cauchemar. Mais dans ce ciel ténébreux, une belle éclaircie fit son apparition. Un manager me repéra et me proposa de me donner une place de mannequin dans une agence avec laquelle il travaillait. Je n’avais jamais fait ce genre de choses, mais cela ne pouvait être pire que l’esclavagisme que je subissais chez ce restaurateur italien. Rapidement mon profil plu énormément à l’agence et à ses clients, je réussissais à me faire un nom dans milieu très fermé en l’espace de quelques mois seulement. Enfin quelque chose me souriait dans cette putain de vie, et pour une fois, cela durait, j’enchainais le mannequinat pendant quatre ans, soit, jusqu’à aujourd’hui, aujourd’hui où j’arrive probablement à un tournant dans ma vie. La vie de mannequin et les excès cela comportent me plaisent bien, mais j’aimerai m’essayer à quelque chose, moi qui me suis fait un nom parmi les plus grands créateurs, j’aimerai prendre un virage à 180 degrés dans ma carrière, j’aimerai me lancer dans le cinéma, chose qui me passionne depuis tout petit. Je sais bien que ce ne sera pas facile, que les producteurs auront du mal à faire confiance à un novice comme moi, mais qui ne tente rien n’a rien, je donnerai tout pour pouvoir y arriver, pour décrocher les étoiles, pour accomplir un rêve de gosse, pour finaliser mon putain d’American Dream…

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Magnifique avatar !

Éden W.O. Whitfield a écrit:

Génial le titre !
Par contre un nom d'italien qui commence par Luka je pense direct "Rocco Magnotta" moi maintenant...