→ « Je t'ai dit non ! Et ça ne changera pas. »
Elle fronce les sourcils avant d'appuyer son front contre la vitre de la limousine. Les rues sont bruyantes, agitées et tellement lumineuses qu'on aurait facilement pu se croire en plein jour. Le concert avait lieu deux blocs plus loin et comme à son habitude, la ponctualité était de rigueur. Elle avait même une bonne heure d'avance, le temps de se préparer et de briefer ses musiciens. Pas question de donner une performance approximative quand on jouait dans un si grand théâtre avec une flopée de journalistes en prime. Une autre femme est cependant assise à côté de la jolie blonde. Plus âgée et plus petite, les cheveux gris et coupés court, elle tente désespérément de faire entendre raison à la chanteuse dont elle est l'agent ni plus ni moins. Adella avait appris à s'entourer de gens compétents et qui ne fondaient pas en admiration pour elle au moment où elle ouvrait la bouche. Quelqu'un qui savait rester professionnel avec elle et aussi étrange que cela ne puisse paraître, elle ne l'avait trouvé qu'en la personne de Margaret Rosewood, son agent depuis quelques mois maintenant. Sauf qu'aujourd'hui la demande de la femme aux cheveux gris lui tapait sur les nerfs et qu'elle n'avait aucune envie de coopérer.
« C'est nécessaire pour ta carrière ! Tu ne peux pas continuer à fuir tes fans, il faut que tu leur parles ! Si tu restes à ce point inaccessible, ils finiront par se lasser. Et si ils se lassent, tu ne fais plus de ventes. Tu sais aussi bien que moi ce que ça veut dire Adella. »
La jeune femme soupire en contemplant un énième building. Elle sait parfaitement que son agent a raison mais elle n'a aucune envie de cotoyer tous ces gens qui la mettent sur un piédestal juste parce qu'elle ouvre la bouche et laisse sortir quelques notes. Surtout que ses plus grands admirateurs sont des hommes et se retrouver seule en coulisses avec l'un d'eux ? Ca ne lui dit franchement rien. Qui sait ce dont il serait capable ? Comme si la femme aux cheveux gris venait de lire dans ses pensées, elle pose une main rassurante sur son épaule.
« Ne t'en fais pas, on laissera un vigile devant ta porte. Tu n'auras qu'à crier si quelque chose se passe mal. Maintenant, fais moi le plaisir de sourire. »
La voiture s’immobilise et déjà une foule de photographes se bouscule devant la portière, écartés rapidement par le garde du corps pour dégager la portière qu'il ouvre ensuite, laissant place à l'objet de tous les désirs, Bewitch. La belle blonde glisse une paire de lunettes noires sur ses yeux avant enfin de se décider à glisser ses jambes interminables hors de la voiture. D'un geste de la main et sourire aux lèvres, elle s'arrête quelques instants entre les photographes, répondant à certaines de leurs questions, répétant à quel point elle est heureuse de pouvoir se produire une nouvelle fois à New York, posant pour leurs photos, avant enfin, d'échapper à ce tourbillon infernal pour regagner les touristes aidée de l'homme armoire à glace.

Le rideau se lève lentement alors qu'elle garde les yeux clos. Son nom de scène est scandé, encore et encore, et raisonne dans tout le théâtre. Les instruments des musiciens laissent échapper les premières mesures. Son visage est inondé par la lumière des projecteurs alors qu'elle laisse apparaître un large sourire sur ses lèvres rouges. Le spectacle sera grandiose, comme tous les soirs et le public transporté dans une transe heureuse, en tout cas pour ce qui concerne la gente masculine. Les chansons s'enchaînent et enfin, celle de clôture est entamée. Une chanson exclusive d'ailleurs, qu'elle a choisi de donner en représentation avant la sortie de son nouvel album, rendant hommage à l'icône de la chanson française, Edith Piaf. Les dernières mesures de la Vie en Rose résonnent dans le théâtre et enfin, la voix de Bewitch se perd dans les instruments, laissant place à un tonnerre d'applaudissement. La salle au grand complet est debout. Des gerbes de fleurs atterrissent à ses pieds alors qu'elle se penche pour en ramasser une, de beaux lys blancs qui contrastent avec sa robe noire. Emue, les larmes aux yeux, elle regarde un moment le spectacle du public, applaudissant et l'appelant alors que les flashs des appareils photo crépitent à ses pieds, immortalisant cette nouvelle ovation qui ne manquera pas de faire la une des journaux dès le lendemain matin.

Le silence de la loge lui donne l'impression d'être sourde. Ses oreilles bourdonnent encore alors qu'elle retire avec précaution ses boucles d'oreilles avant de défaire son chignon. Elle a troqué ses talons aiguilles pour des chaussures moins hautes mais tout aussi élégantes, se glissant par la suite dans un peignoir de soie marquant un peu plus sa taille fine. La jolie blonde entreprend de mettre les lys dans un vase à disposition dans la loge, seul bouquet qu'elle a réussi à récupérer sur scène. Les autres suivront dans sa suite au Hilton jusqu'au lendemain matin où il faudra les changer pour l'ovation du jour. Mais soudain elle s'arrête. Un coup sur la porte vient de la tirer de son fredonnement d'une des chansons de son nouveau disque. Il lui faut un moment pour se remettre en mémoire ce dont Margaret lui avait parlé. Cette foutue rencontre avec un de ses fans qu'elle fera bien vite de congédier en lui chuchotant à l'oreille qu'il a sûrement mieux à faire ou qu'elle est fatiguée. La compagnie des hommes ne l'intéresse pas. Ou plutôt ne l'intéresse plus. Tout est dit et redit. Elle parle et ils exécutent avec une telle facilité que ça en devient lassant.
« Entrez. »
Elle prépare mentalement un beau sourire pour ne pas contraster avec son image de la scène, tentant de ne pas montrer par avance son ennui. Alors que la porte s'ouvrait, elle en profita pour arranger un peu les lys avant d'enfin accorder de l'attention à son invité.
« Enchantée. »
Un sourire se pose sur ses lèvres alors qu'elle lui tend sa main ouverte. Elle lui fait signe d'entrer et de ne pas rester sur le pas de la porte, tant qu'à faire, autant paraître un peu crédible. Mais à sa grande surprise, l'homme ne se contente pas de rester là à la dévisager d'une manière un peu inquiétante et bizarre, au contraire, il n'arrête pas de parler. La situation l'amuse presque, elle qui est habituée à rencontrer des fans autrement plus impressionnés par sa présence, si bien qu'elle ne peut se retenir de rire en l'entendant déblatérer sur sa voix et tout ce qu'elle peut lui inspirer. D'ailleurs c'est bien la première fois qu'on lui sert un tel discours mais c'est plutôt plaisant.
« Un peu bizarre oui. Mais loin d'être le plus bizarre de ce que j'ai pu entendre venant d'un admirateur, crois-moi. »
Ce n'est pas dans son habitude de tutoyer les gens mais pourquoi pas ? Ils semblent avoir plus ou moins le même âge et Margaret a bien dit qu'il fallait qu'elle arrête de se rendre inaccessible non ?
« Un verre ? »
Comme d'habitude, une bouteille de champagne l'attend dans sa loge qu'elle ouvre avant de verser deux coupes du liquide pétillant et d'en tendre une à l'invité de son show. Cependant, il va bien falloir trouver une échappatoire, une raison d'user de ce truc qui semble opérer sur les hommes quand elle chante ou leur parle d'une certaine manière histoire d'avoir sa paix. Comme seule solution, elle se lève du tabouret de sa coiffeuse et enclenche le tourne-disque de son nouvel album.
« Quitte à être là, autant avoir une petite exclusivité. »
La chanson commence presque immédiatement, la même que celle de l'ouverture alors qu'elle se glisse délicatement sur le sofa de la loge à côté de son invité. Aux premières mesures de chant, un sourire charmeur sur les lèvres, elle se penche à son oreille et y murmure les mots de Piaf, attendant sagement qu'ils fassent son effet. Mais rien ne se passe. Absolument rien. D'habitude, au bout de deux notes, l'homme en question aurait vite fait de la regarder avec fascination, de se laisser bercer par la musique, totalement à sa merci, comme ça avait toujours été le cas, mais là rien. Comme si l'effet qui accompagne sa voix avait totalement disparu. Quand enfin, elle s'en rend compte, une gêne l'envahit. Elle doit avoir l'air ridicule à lui fredonner une chanson alors qu'ils ne se connaissent même pas. Aussitôt, la jeune femme se redresse, sentant le rouge qui lui monte aux joues. A nouveau droite sur le canapé, elle boit une gorgée de champagne, les yeux rivés sur ses pieds.
« Pardon, je ne sais pas ce qui m'a pris. »
Pourquoi faut-il que ça loupe précisément le jour où elle en a besoin et qu'elle passe pour une idiote ? .

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