Chapter One : L'humeur bleue

Althea était née un de ces précieux matin d'octobre, lorsque le ciel, encore cerné par la nuit passée, laissait transparaître la journée à venir. Le ciel était vide d'étoile. Il était clair, limpide. Il était bleu. Ses parents avaient souhaité un garçon, sans pourtant connaître la nature de l'enfant. D'abord déçus, ils remercièrent Dieu du don qu'il venait de leur accorder. C'était une petite fille, vive, éveillée. Elle aurait dû avoir des yeux bleus, mais ils ne l'étaient pas. Quelques jours plus tard, ils rentrèrent chez eux. L'homme avait insisté pour tenir Althea dans ses bras, elle le fixait du regard mais ne disait rien. En traversant le jardin, dans lequel les Felicia amelloides , plus communément appelé « Pâquerettes bleues », avaient fleuris, la femme se pencha sur sa fille et du bout des doigts elle lui caressa les joues, puis elle embrassa son mari et tous trois entrèrent dans la demeure maintenant familiale. Tandis qu'elle déposait ses affaires dans sa chambre, l'homme déposa sa fille dans la sienne. Douce, simple, minimaliste. Bleue. Althea était chez elle pour la première fois. Pour la première fois elle dormait dans ce lit encore vierge, elle criait dans cette maison pourtant si calme et personne ne venait. Elle devait être forte, faire ses nuits, puis ses dents, puis s'y faire, à cette solitude.

Quelques années plus tard, dans la banlieue de Bristol, Althea se découvrit une passion pour le dessin, la peinture, les couleurs, le bleu. Elle dessinait sur les murs, sur les livres, dans la terre, sur les pavés du grand cirque. Elle observait toutes les couleurs qu'arboraient les fleurs du jardin publique, elle en cernait les nuances, les dégradés. Et bientôt, elle découvrit que les mots ne suffisaient pas à décrire, à nommer toutes les couleurs différentes qu'elle observait chaque jour.
La maison, jadis calme et silencieuse, regorgeait de monde ce matin là. Des banderoles, des confettis, des couverts en plastiques, des friandises, des cadeaux, tout était bleu. Bleu clair, bleu foncé, bleu marine, bleu turquoise, bleu nuit, bleu électrique, bleu roy, bleu. Ils attendaient un garçon, un vrai, pas une petite fille aux cheveux court et mal coupé. Adam, son nom serait Adam. Les pâquerettes avaient fanées, l'hiver arrivait à grand pas et la nuit bientôt aussi.

Cinq mois plus tard, elle était toujours enceinte. Ces yeux étaient éteints, elle ne parlait que peu, son ventre était bleu. Elle était rouée de coup de l'intérieur, le gamin faisait de la résistance et un matin il n'en fit plus. Elle fut rouée de coup, de l'extérieur, elle l'avait tuée après tout. Pourquoi ne pas la rouer de coups. Il en prit l'habitude et devant le tribunal, il nia tout. Pourtant elle en avait, des bleus.

Les pâquerettes avaient fleuries, leur bleu étincelant illuminait le jardin dans lequel Althea lisait. Une main se posa soudainement sur sa joue, elle la lui caressa doucement. Fine, tremblante, pâle, bleue. Sa mère s'assit près d'elle, lui prit silencieusement le livre à la couverture nuit des mains et lui lût quelques chapitres. Deux heures plus tard, elle se leva, et partit ouvrir la porte aux frères de son mari qui venait prendre ses affaires. Althea pleurait dans le jardin, son père l'abandonnait, comme il abandonnait sa mère. Les yeux bleus de sa mère viraient pastel. Elle arracha une pâquerette et la jeta plus loin. Ce n'était pas la pâquerette qu'elle voulait, c'était son père. Le ciel cessa d'être bleu.

Chapter Two : Les pots cassés

Chapter Three : Le jeu de la mort

11h45. Ils étaient dans cette vieille voiture. Ils se disputaient, encore, toujours sur les mêmes choses, toujours les même désaccord, les même arguments, les même contre-arguments. La routine. Douce mort. Ils étaient dans cette vieille voiture. Elle avançait mal cette voiture, elle crachait ses poumons à chaque virage, elle clignait des yeux trop fréquemment, elle avait des moments d’inattention, des moments d'absence. Elle était vieille. Elle était usée, elle marchait mal. Il ne tenait pas le volant, il conduisait avec ses genoux. Il était trop grand pour cette voiture. Il conduisait sans les mains, Phineas, il avançait sans regarder la route parce qu'il posait ses yeux sur elle. La femme de sa vie, celle qu'il s'apprêtait à demander en mariage. Le mariage. Douce mort. Ils étaient en route vers le hangar 184B, celui dans lequel tout était entreposé, toute leur fortune. Ils s'apprêtaient à partir loin, mais ils étaient dans cette vieille voiture.

11h45, on dit que c'est l'heure de pointe, l'heure d'affluence. Que le train arrive et repart sans prendre garde à ses passagers. On dit que c'est l'heure de pointe, l'heure d'affluence. Que le train est bondé, que les gens étouffent mais s’infligent cela pour partir, loin. Les gens étouffent. Douce mort.
On dit que c'est l'heure où tout peut arriver. Tout doit arriver, l'impossible, l'impensable, l'irréalisable. Le train était bondé, mais ils étaient dans cette vieille voiture.

Une coïncidence, le destin, un miracle, un drame. Tout peut arriver à 11h45. Tout arrive à 11h45. La voiture s'arrête. Cette vieille voiture. Ils ne s'en rendent pas compte et se disputent, encore, toujours, une dernière fois. Coïncidence. Elle se détache parce qu'elle sait que la voiture s'est arrêtée, il la regarde, et lui dit qu'elle est belle, Althea. Une dernière fois. Elle lui dit qu'elle l'aime, que c'était le destin. Le destin. Mais que ce n'est qu'un con, un con qui l'utilise. Elle sort de la voiture. Cette vieille voiture. 11H45, c'est l'heure de pointe. Il la regarde, une dernière fois, elle voulait pousser la voiture dans laquelle ils étaient. Le train passe, il ne s'arrête pas, il ne fait que passer. Althea est soufflée, tombe près des rails par miracle. Un miracle. La voiture est fauchée, Phineas avec. Althea s'est perdue près des rails et la voiture au loin n'est plus qu'un vague souvenir d'acier froissé, de drame. Un drame. Il était dans cette vieille voiture. Il était. Douce mort.

Chapter Four : Les lésions dangereuses

La pièce était stérile, vide de sens, d'indications, de vie. Mais elle sentait la mort, celle qu'on essaye de cacher ou de camoufler. Un passage qui se veut rapide, une absence trop souvent interminable. Son regard ricochait de mur en mur, la fenêtre était fermée. On voulait l'air stérile. Elle se leva péniblement, l'équilibre approximatif. Tout comme l'endroit dans lequel elle se trouvait. Approximatif. Une feuille, sur laquelle on avait crayonné des mots persistait sur une table. Non stérile. Elle l'attrapa, fébrile. Althea Grace Brown, suivit d'informations approximatives et d'une photographie d'une jeune femme qu'elle ne connaissait pas. Stérile. Inutile. Tout comme elle. Elle se leva, ouvrit une porte. Placard, vide, stérile. Une autre porte. Salle de bain, vide, étrange. Elle s'avança vers le miroir, la ressemblance était frappante. Elle ne comprenait pas. Une porte s'ouvre, puis des cris. On appelle à l'aide, on appelle le docteur. On parle de lésions. Tout cela est stérile, inutile. On la fait s'asseoir, on lui pose des questions. Elle va bien. « Votre nom. » Rien ne vient. L'opération est stérile. Elle hésite, tente, bafouille et se souvient. Le papier, le miroir. « Althea Brown » Déstabilisée, elle s'effondre. Elle ne se souvient de rien, de personne, pas même d'elle. Elle ne comprend pas, elle se sent stérile, inutile, incomprise, oubliée. Perdue.

Elle s'était perdue sur les rails. Il arrive, il la regarde, lui dit qu'elle a des lésions, qu'elle est amnésique, qu'elle n'est plus personne. Althea comprend qu'elle est stérile. Elle n'a pas de vie, elle n'en a plus. N'en a jamais eu. Elle n'est plus qu'un fantôme de vie passé, qu'un tas d'atomes. Atomes stériles qui s'entrechoquent sans but, sans raison et sans fin. Elle s'était perdue sur les rails. Elle ne se sentait pas Althea. Elle n'était pas Althea. Plus. On la laisse seule, elle voudrait appeler ses parents, sa famille. Tout le monde a de la famille. Mais elle ne se souvient pas, elle oublie. Informations stériles, vide de sens, d'indications, de vie. A-t-elle jamais existé. Elle s'effondre. Elle se déteste. Qui était Althea, qui était-elle, qui est-elle, que sera-t-elle. La peur l'envahit de son lourd, épais, manteau glacé, elle a froid.

Deux semaines plus tard. Point zéro. Stérile. Aucun souvenir retrouvé, à part cette étrange couleur bleue qui semble l'apaiser. Ce bleu divin qui l'embrasse toute entière. On lui rend visite, on lui pose des questions. Simple formalité. On fait des recherches. Elle le subit. Ce point zéro. Cette stérilité. Elle ne dort pas, elle n'aime pas ça. Elle n'aime plus rien, elle attend le souvenir comme on attend un train qui passe. On espère qu'il passera à l'heure, mais il ne fait que passer. Quelques bribes de mots lui reviennent. Le destin. On lui dit qu'elle était avec quelqu'un, mais les seuls visages dont elle se souvienne sont ceux qui s'offrent à elle en entrant dans cette pièce. Elle déteste la personne avec qui elle était, elle le déteste. Ce point zéro. Et plus encore, elle déteste ces lésions qui transforment sa vie en enfer. Qui transforment sa vie en oubli, en brouillard épais. Ces lésions dangereuses.

Chapter Five : L'éveil des sens

Voir le côté positif de la chose. C'est ce qu'on lui avait conseillé, ce qu'on lui avait répété depuis deux semaines. On lui avait dit qu'elle pourrait se reconstruire, se réinventer, mais elle n'avait pas le choix. Il le fallait. Sa mémoire ne reviendrait jamais, elle pourrait, peut-être, retrouver quelques images familières comme des odeurs, des lieux ou des sensations. Voir le côté positif de la chose. Elle le voudrait bien, Althea, mais comment faire. Comment faire quand du jour au lendemain, on se retrouve sans famille, sans amis, sans collègues. En avait-elle ? Pourquoi personne n'était venue la voir ? Aujourd'hui elle sortait, et elle ne connaissait plus personne. On lui avait donné ses papiers, un sac à main de marque déchiré, presque vide, mais pas d'adresse.

Elle héla un taxi qui s'arrêta devant elle et y entra. Soudainement prise de vertige, elle décida de marcher. Étrangement, être dans une voiture semblait étouffer. Voir le côté positif de la chose. C'est ce qu'on lui avait conseillé. Mais comment faire quand du jour au lendemain on n'est plus personne. Plus qu'un nom sur un papier griffonné hâtivement. A quoi bon voir le côté positif de la chose quand son existence elle-même n'a plus de sens. Elle arriva bientôt devant une banque. Un pied devant l'autre, elle entra dans un hall étrangement familier. Une fois au guichet, elle vérifia son compte. Il était plein, elle avait assez d'argent pour refaire sa vie, pour acheter un appartement modeste, des vêtements modestes, des meubles modestes. Voir le côté positif de la chose semblait être plus facile.

Un salon, une cuisine, une salle de bain, une chambre, un bureau et une petite terrasse. Déjà meublé, au dessus d'un magasin de livres d'occasion. Elle partageait l'immeuble avec le propriétaire du magasin, et une famille. L'appartement déjà meublé sentait encore comme son ancien propriétaire, qui avait d'ailleurs laissé une centaine de livres dans les étagères de la bibliothèque. Althea s'assise sur un vieux fauteuil dont le cuir était fendu ça et là. Elle se demandait combien de personne s'étaient assise sur ce fauteuil, ou encore avaient lus ces livres et combien d'entre eux avaient changés la vie de ces personnes, si ils leur manquaient. Avait-elle changé la vie de certaines personnes, Althea ? Que faire de sa vie, lorsqu'il ne reste qu'une page blanche.

Mais comment faire quand du jour au lendemain, on n'est plus personne. Plus qu'un nom sur un papier griffonné hâtivement. Et voilà qu'il lui tendait un contrat, son nouvel employeur, son premier employeur. Elle le signa la tête ailleurs. La voilà bibliothécaire. La belle affaire. Elle aimait lire, mais elle sentait que ce n'était pas sa plus grande passion, Atlhea. Voir le côté positif de la chose, c'était ce qu'on lui avait conseillé. Mais comment faire quand du jour au lendemain, on n'est plus personne. Plus qu'un nom sur un papier griffonné hâtivement. Allait-elle se réveiller un jour, et retrouver celle qu'elle avait été, celle qu'elle avait perdue. On appelait ça l'éveil des sens, elle appelait ça l'espoir stérile.

Chapter Six : La chute

La chute. Dure, douloureuse. Parfois longue, souvent de courte durée. Elle est là, à chaque coin de rue, sous chaque odeur, chaque lieu, chaque tout. Elle l'attend, la surprend. Althea l'avait évitée, évitant ses souvenirs. Elle s'était faites à l'idée d'une nouvelle vie, elle avait vu le côté positif de la chose. Elle s'était reconstruite, il lui avait fallut un an pour retrouver une vie normale, pour se trouver dans le brouillard qu'avait été son passé. Mais elle y était arrivée, elle s'était faites à l'idée d'une nouvelle vie, elle avait vu le côté positif de la chose.

Un café, un livre inachevé, sa matinée aurait dû ressembler à cela. Mais le tableau récemment acheté lui fendait le coeur. Sa tension chutait. Une chute. À chaque fois qu'elle passait devant. Elle ne voulait pas l'enlever, cet horrible tableau. Il ravivait en elle un sentiment perdu, lointain. Quelque chose d'acquis, de perdu, de lointain. De passé. Althea s'était mise en tête de peindre et par chance, l'ancien propriétaire avait dût être un peintre. Chevalet, pinceaux, peintures, toiles. La chute. Elle l'attend, la surprend. Surprise, Althea nommait tous les petits avec un naturel qui l'effrayait. Avait-elle était peintre.

Le soleil se levait à peine et la lune persistait dans le ciel étonnamment bleu en ce matin de septembre. Elle s'était assise sur un banc, scrutant l'horizon à la recherche d'inspiration. Le secret espoir de trouver son passé. La chute était là, à chaque coin de rue, sous chaque odeur, chaque lieu, chaque tout. Soudain, la voilà qui arrive, l'inspiration. Toute de gris vêtue. Le gris, cette couleur familière qui tantôt l'apaise, tantôt la répugne, tantôt lui manque, tantôt la tue. La voilà qui arrive, l'inspiration. Ses yeux noisettes, presque noir, braqués sur elle. Althea attend, le coeur serré, la tension qui chute. Elle attend son passé comme on attend un train qui passe et qui ne s'arrête pas. Train. Ses doigts serrés autour du pinceau qui bientôt, comme par réflexe, danse sur la toile tout comme l'inspiration danse au loin. De ses gestes fluides, elle fait voler les feuilles mortes. Mortes. Qui s'envolent au grès du vent dans un tourbillon brun. Brun. Et qui viennent s'écraser quelques mètres plus loin. L'odeur de la peinture lui monte bientôt à la tête, mais elle continue, frénétiquement, naturellement. La peinture. Tout lui vient, comme si elle avait fait ça toute sa vie. Reproduire des mouvements, des effets. Elle ne fait plus attention au monde, elle se concentre sur son inspiration qui dans au loin. Mais la chute est là. Dure, douloureuse. Parfois longue, souvent de courte durée. Imprévisible, mais présente.

Elle lève les yeux, le garçon ne danse plus. Son inspiration n'est plus. Son tableau est finis. Elle lève les yeux au loin et aperçoit le garçon qui de ses yeux noisette, presque noir, la scrute. Elle connait se regard, elle le connaissait se regard. Dur mais profondément affectueux. La chute. Elle est là, tout prêt. Son coeur serré continu de battre, chaque battement plus fort que l'autre, plus douloureux. Bientôt elle lâche son pinceau qui roule sur le banc et s'écrase sur le sol en un filet rouge vif. Le train. La mort. Le brun. La peinture. Le regard. L'homme. Phineas. La chute.

Le scénario de Enzo. En grand fan de Katie, je regrette ce changement mais Gemma est toute mignonne alors.

Du aux modifications des codes, ça a bugué mais ça devrait marcher:

Spoiler:

Bienvenue sur le forum et bonne chance pour ta fiche.

C'est étrange, je fais un aperçu de ton premier poste, il marche normalement. Le mystère des codes, un admin pourra surement t'aider en éditant ton poste. Courage.

Tu as réussi. Bon courage pour ta fiche maintenant.

bienvenue sur le forum