Ouain. Bon. Mon histoire. Je vous avertis d’avance, elle n’est pas très intéressante. Ma vie ressemble en tous points à la vie de la plupart des hommes qui ont grandit à New York.  Une famille aimante, deux parents bourreaux du travail. Une mère qui couve, un père qui pousse dans le dos et qui a de grandes attentes pour son fils. Pas de sœurs ni de frère. Dans cette ville, ain’t nobody got time for this. Un petit gars laissé souvent seul à la maison, élevé plutôt par sa nounou que par sa propre mère, qui, malgré ses efforts, n’arrive pas à concilier famille et travail. Dans cette belle jeunesse, j’ai appris à me débrouiller seul bien assez tôt.  Mon père étant très strict, il m’a appris le sens de l’organisation à coup de claques derrière la tête. Certains en seraient peut-être outrés, mais dans ce cas-ci, les bonnes vieilles méthodes ont fait leurs preuves.

Je suis donc entré à l’école élémentaire en jeune garçon déjà bien élevé et discipliné. J’arrivais toujours à l’heure, je ne parlais pas quand ce l’était interdit, je levais ma main avant de parler, je faisais tous mes devoirs, mes leçons et mêmes les exercices d’enrichissement. Bref, j’étais un élève modèle. Les profs m’adoraient; les autres enfants me détestaient (sauf pendant les contrôles et les examens, étrangement.)  Je n’obtenais la reconnaissance de mes pairs que dans les cours d’éducation physique, où des coéquipiers me choisissaient avant les petits gros et les fillettes maigrelettes. Sinon, j’étais le souffre-douleur par excellence. On affirme à tort et à travers qu’il n’y a rien de plus pur et doux qu’un enfant,  mais c’est complètement faux. Il n’y a rien de plus diabolique, égoïste et mal intentionné qu’un enfant qui prépare un mauvais coup, croyez-moi. J’ai vécu l’enfer. J’aurais bien aimé avoir quelques amis, mais dans cette école, ma réputation était faite. J’ai donc continué à mettre mon énergie dans mon cheminement intellectuel plutôt que de me préoccuper des autres, même si le soir, je pleurais souvent, seul dans mon lit. C’était pitoyable. Lorsque j’ai gradué de l’école élémentaire à l’école secondaire avec mention d’excellence dans toutes les matières,  j’en ai profité pour envoyer chier tout le monde. Je me suis ensuite promis que plus jamais je ne me laisserais marcher sur les pieds.  

Voulant commencer le Junior High du bon pied, je me suis tout de suite inscrit dans l’équipe de football (américain) de mon collège. Mon talent naturel en sport m’a vite fait apprécier de mes pairs. Je n’ai tout d’abord pas trop voulu montrer mon excellence académique. Auparavant, c’était peut-être ce qui m’avait valu mon statut de looser, alors il valait mieux pour moi que je cache mes notes des autres. Je me suis vite fait ma place là-bas. Je n’avais pas peur des filles, contrairement à la plupart des garçons de mon âge, et puisque j’arrivais à leur parler gentiment sans paraître stupide, je récoltais tous les numéros et courriels des jolies demoiselles. Les autres me regardaient faire, ébahis, et me demandaient des conseils.  J’étais finalement un des leurs.

À la maison, ma paisible cellule familiale confortable, bien qu’imparfaite, a complètement éclaté lorsque j’ai atteint mes 15 ans.  Un jour que je revenais de l’école, ma mère était déjà à la maison, ce qui était très rare. Elle pliait des vêtements dans le salon et respirait drôlement. Aussitôt, je balançai mon sac dans ma chambre et arrivai près d’elle pour l’aider. Elle se tourna vers moi, l’air dévasté, les yeux bouffis et la joue rouge et enflée. On aurait dit que quelqu’un l’avait frappé. Je fronçai les sourcils alors que je sentais la colère monter en moi d’un coup. La prenant dans mes bras brusquement, je l’ai étreint du plus fort que j’ai pu, tentant de la réconforter maladroitement. Je voulais qu’elle se sente bien, mais l’envie de faire du mal à celui qui l’avait tapé était beaucoup plus forte.  Je lui chuchotai d’une voix sombre : «Dit moi son nom. Il va le payer. » Elle se dégagea de mon étreinte, la mine effarée en faisant non de la tête. La voix tremblante, faible, elle me dit : «Non. Je suis désolée, je dois partir. Un jour, peut-être, tu comprendras…» Trois petits points… Ouverture vers on ne sait quoi. Non-dits. Faiblesse. Mais quelle phrase clichée! Maman, tu aurais pu me dire n’importe quoi d’autre pour me rassurer, ça ne m’aurait pas autant frustré que ça. Tu m’as pris pour un con ou quoi? J’avais 15 ans, merde, comme si je n’étais pas capable de comprendre quoi que ce soit. Je n’avais pas besoin de ta protection, à ce moment là. J’étais assez grand. J’avais besoin de savoir. De ta bouche, pour t’aider. Et tu m’as fermé la porte. J’aurais peut-être mieux compris si c’était venu de toi.  

Plus tard, j’ai su qu’elle venait de perdre son travail. Elle l’avait tellement pris à cœur, son foutu travail, qu’elle s’y était vendue corps et âme. Comme une salope, elle avait «slept her way to the top», et ça avait fini par jouer contre-elle quand le big boss avait décidé de se prendre une nouvelle assistante mieux roulée. Papa l’avait tapée quand il l’avait appris. Il avait bien raison. Dans la vie, on récolte ce que l’on sème, c’est comme ça que ça marche. Maintenant que mon paternel nous faisait vivre à lui seul, nous n’avions plus assez d’argent pour mes études. Il fallait donc que je commence à travailler et que je persévère pour obtenir des bourses. Mes bonnes notes n’étaient plus qu’une récompense pour mon travail acharné, elles étaient devenues une nécessitée. À partir de ce jour, je ne m’en suis plus caché auprès de mes amis. La plupart étaient épatés, et même qu’ils trouvaient ça très cool ! En plus du football, j’ai commencé à faire du tutorat. Ça ne payait pas beaucoup, mais ça me faisait réviser en même temps que travailler, alors ça m’allait, pour un certain temps. Puis, en voyant de mes amis les plus proches qui trimaient dur et qui étaient débordés par les travaux, j’ai commencé à offrir des services de plagiat bien particulier, moyennant un certain montant d’argent. Je faisais les travaux à leur place, en adoptant leur style d’écriture et en rendant le contenu de leurs dissertations plus intelligent. Je n’allais pas leur chercher des notes parfaites, ça aurait été beaucoup trop suspicieux, mais disons que 15 à 25% au dessus de la note à laquelle ils étaient habitués, personne ne se doutait de rien. Et ça payait bien.

Je continuais de m’entraîner au football 3 à 4 fois par semaine. J’étais doué, je prenais rapidement de la masse musculaire. Entre les sorties, les amis, les nanas, le tutorat, les disserts, les entrainements et mes propres travaux scolaires, j’avais tout juste le temps de manger trois repas par jour. Et j’étais bien comme ça. Je vivais le parfait bonheur.  Je me sentais invincible, j’avais l’impression que l’avenir m’appartenait. Mon père ayant un esprit patriotique démesuré, il espérait pour moi rien de moins que l’USMA (United State Military Academy) de West Point, et c’est donc ce que je visais aussi. Avec mes notes parfaites en constance et ma bonne forme physique, j’étais un candidat très prometteur pour eux, et j’y fus donc admis à la fin de mon école secondaire avec une bourse d’étude qui couvrait tous les frais. Ah ce que mon père était fier. Ma mère, elle, je n’en avais pas de nouvelles, mais je suppose qu’elle aussi aurait été fière.

Si je me considérais organisé, chez les cadets, alors-là, j’étais totalement bordélique. L’apprentissage et le mode de vie de l’armée était encore plus strict que ce que mon père m’avait inculqué. Là, tout devait être fait rapidement et à la perfection, et pas de pitié pour ceux qui traînent de la patte, ainsi que ceux qui laissent les autres paresser : tout le monde paie, tout le monde doit atteindre une perfection et une rapidité homogène.  Les hommes que je rencontrai à l’USMA devinrent les frères que je n’ai jamais eus. J’étais largement plus intelligent que la moyenne, même si je n’étais pas le plus fort. Mon ami Bill, qui était très baraqué et pas très réfléchi, réussissait parfaitement les formations physiques et de commandement, mais peinait à réussir ses cours plus logiques et mathématiques.  J’avais adopté une certaine confiance pour tricher avec mes années passées au secondaire, et je n’hésitai pas une seconde à lui souffler des réponses lors des examens finaux. Évidemment, puisque dans la vie, on récolte ce que l’on sème, je finis par me faire prendre.

Je fus directement expulsé de l’académie, malgré mes vaines tentatives de me rattraper. Il était trop tard, le mal était fait. J’avais enfreint le code d’honneur qui déclarait solennellement : «Un cadet ne ment pas, ne triche pas, ne vole pas, et ne tolère pas ceux qui le font. » Sachant très bien que je ne pouvais plus rien pour moi, je pris mes cliques et mes claques et rentrai à New York city. Déçu et fâché de moi, mon père m’interdit de revenir à la maison, et j’entrai officiellement dans la vie d’adulte. Le cadet sergent qui restait de moi se recycla en coach de cross-fit. J’entraîne maintenant des groupes et des petites madames en sessions privées. La reconnaissance et le dépassement de ceux que je coach me consolent un peu de mon échec. C’est mieux que rien. Stay fit, stay motivated !