→ Le vieux rockingchair balançait lentement se remémorant les vestiges de sa longue vie. Il ne comptait plus le nombre de personne qui avaient croisés sa route et qui, au détour de quelques mois ou années, avaient appréciés le mouvement basculaire qu'il procurait. Cette sensation d'être bercé si apaisante qu'elle nous rapelle le confort des bras d'une mère alors que nous n'étions encore que de crédules enfants. Il se souvenait d'une jeune femme qui venait systématiquement après le déjeuner. C'était sans doute sa manière à elle de digérer ou de respirer l'air frais. Elizabeth O'Connor avait acheté ce Rockingchair à un artisan du Middle west. Ce sexagénaire vouait une véritable passion pour les fauteuil en tout genre. Ce qui le fascinait le plus dans la confection de ses assises était sans nul doute le travail du bois. Elizabeth avait du mettre le prix pour une telle finition mais chez les O'Connor l'argent n'était pas un problème. Comme la pluspart des choses que les riches peuvent s'acheter, La jeune américaine se lassa très vite de sa nouvelle acquisition et le brada à un restaurant du Visconsin. Thomas Bekker était ce qu'on pouvait appeler un perfectionniste. Gérant d'un Resto-Grill réputé à l'échelle nationale aimait le coté rustique qu'apportait la chaise sur la devanture de son établissement. Il fut impossible au Rockingchair de ce souvenir de tous les gens qui trouvaient cette attraction fort intéressante. Pendant que certains en prenait soin, d'autres trouvaient plus intéressant de tester ses limites et son éfficacité à balancer de plus en plus vite. Jusqu'au jour ou l'un des pieds ceda. N'étant pas bricoleur dans l'âme, Thomas prefera l'abandonner à son triste sort. Le Rockingchair n'assid plus personne pedant plus de quarante ans. Bekker fut enterré un soir de juillet et deux semaines plus tard les enfants de celui ci avaient complètement vidé le restaurant pour s'y installer. Il eut alors une seconde vie grâce à l'irlandais Sam Harris un jeune menuisier qui aimait se faire la main sur les antiquités. Vendu ensuite à Steve Macguire un fermier pas très propre sur lui même qui avait l'habitude de fumer la pipe tout en tenant une winchester contre lui prétextant que des enfants venais détruire son maïs. Et il passa de main en main ou plutôt d'arrière train en arrière train pendant des années.

Aujourd'hui il balançait sur un Perron du quartier Jones Valley à l'ouest d'Huntsville en Alabama. Il supportait le poid d'un homme à la musculature développée et s'il n'avait pas cédé avec le poid des années, il était devenu quelque peu bancale et fragile, le bois piqué par les souvenirs écorché d'une vie sans attache. Usé et fatiqué il était ravi de pouvoir finir ses jours chez les Hollingtown. Il avait connu Grant Hollingtown, le grand père de Mattis, un militaire de carrière un peu rustre mais très soigneux des choses. Quand il prit sa retraite, Grant passait la pluspart de ses journée assid sur le rockingchair, sans prononcer le moindre mot scrutant l'horizon espérant que la mort vienne le chercher plus vite que prévu, préférant la mort à l'ennui profond que lui procurait le manque de son travail. Bien souvent c'était sa femme qui voyant la nuit tomber, le forçait à rentrer et comme par défi il scrutait le ciel, promettant qu'il reviendrait demain. Un soir il ne répondit pas à sa femme et ne bougea pas du siège, le bruit de grincement du balancier au quelle elle avait finit par s'habituer avait cessé de se faire entendre. Elle raconte souvent qu'elle l'avait retrouvé mort assis dans la même position que tout les soirs depuis cinq ans à la différence qu'elle avait cru apercevoir un sourire sur le visage de son vieil époux. Vince, le fils de Grant avait gardé ce fauteuil en guise de souvenir, vu qu'il n'avait jamais partagé grand chose avec son père. Il mourrut lui aussi des années plus tard sans ne s'être jamais assid une seule fois dessus. Mattis quand à lui trouvait plûtot sympa d'avoir une antiquité et ce soir il profitait encore de ce balancement qui l'aidait à se détendre et à pouvoir répondre aux centaines de questions qu'il se posait. Il avait cette impression de se sentir moins seul comme si quelque part il pouvait se confier à un vieille objet en bois plutôt que de rajouter du poid sur les épaules de sa femme. Ca lui faisait du bien. Le Rockingchair, lui, n'avait jamais était aussi bien.

Un bruit de moteur le fit sortir de ses pensées. Julianna se gara assez nerveusement sur le parking en gravier blanc de la large bâtisse qu'ils avaient pu s'offrir après leurs mariage. Cela semblait être un souvenir si lointain. La passion qui autrefois les unissaient, les fou-rire qu'il pouvait partager, s'était envolé en fumée le jour ou l' on avait annoncé que le fruit de leurs amours était malade. Qu'il ne serait jamais un fruit comme les autres, qu'il fallait se faire à la raison qu'il deviendrait de plus en plus fragile, et qu'il finirait par ne plus être qu'un arrière goût amer d'injustice et de souffrance. Comment allait être sa femme aujourd'hui? Allait t'elle l'ignorer et passer devant lui sans prendre la peine de lui dire bonsoir? Comptait elle lui parler un peu de sa journée? Se blottirait-elle dans ses bras pour trouver un peu de réconfort? Quoi qu'il en soit elle ne pourra pas rester indifférente au fait qu'il sent l'alcool et qu'il tient dans les mains un verre de cognac huit ans d'âge. Elle sort de la voiture. Elle est belle comme au premier jour ou il l'a rencontré mais semble épuisée. Pour ne pas croiser son regard, il se penche pour saisir la bouteille d'un Cognac Français à plus de 150 dollars la bouteille et se servit un enième verre. Il contemplait le liquide caresser le fond du verre avec volupté et raffinement. Le délicat parfum qui autrefois le faisait saliver n'était plus que l'odeur pestilentielle des regrets et de la colère. L'alcool glissait mainenant le long de sa gorge et lui rappellait quel goût amer avait ses crises de colère et ses disputes trop fréquentes. il a cette peur à chaque fois qu'il ouvre les yeux, à chaque fois qu'un nouveau jours se lève. La peur de perdre celle qu'il aime tant, la première femme qui à put lui faire croire en quelque chose dont il n'avait jamais cru. Celle qui dès le premier regard, à réveillé son coeur d'un grand coup de poing qui aurait mis K.O le plus grand des boxeurs. Celle qui d'un sourire, lui donnait les ailes d'aller décrocher la lune que tant d'homme avait pu promettre à leurs bien-aimée. Aujourd'hui il faisait partie de ces hommes, lâche et petit qui n'ont pas eu la noblesse de faire vivre à leur princesse le compte de fée qui avait été tant mirroité. Pourtant il savait qu'il devait être plus présent, qu'il devait arrêter de boire et soutenir un peu sa femme qui devait assumer seule. C'était plus fort que lui. En tant que Lieutenant colonel, il savait prendre ses responsabilités mais il ne pouvait se résigner au fait que son fils allait peut être mourir. Il ne trouvait pas la force d'affronter au quotidien ce drame qui le rongeait jusqu'aux os. Il se sentait lâche et sale. A chaque nuit tombée et tout comme son grand père le faisait, il scrutait le ciel et comme par défi, il promettait qu'il reviendrait demain mais que tout redeviendrait comme avant.